Оператор моего настроения

– Запомни. Ты мне не нужен.

В клубе днём практически нет ни души. С утра приходят лишь уборщики и повара. Первые обыкновенно заканчивают наводить чистоту к одиннадцати, а вторые дальше кухни и служебных помещений рядом с ней не ходят. Я устраиваюсь на диванчике в углу зала, зацепив в баре пепельницу, бутылку с Колой и ведёрко со льдом. Яйца, выкрученные Лизой, пухнут, как почки весной, только, один хер, она не выходит из головы, и чем дальше, тем сильнее клинит. Лезу в телефон, смахивая уведомления рассылки спама и не особо вчитываясь в сообщения от тех, с кем куролесил. На одном все же залипаю и тру глаза.

Фан-клуб: Я договорилась. Пришли время прилета. Нас будет много. Чмоки-чмоки!

Э-э-э… Ладно.

Клей: Прив. Много – это сколько?

Фан-клуб: Я не считала, но много. Если обещание с диском в силе, то станет очень-очень много.

Жмурящиеся смайлики и никакой конкретики.

Клей: Сто, двести, триста? Будет тебе диск, только скажи точную цифру.

Фан-клуб: Не-а! Угадай.

Клей: Четыреста?

Фан-клуб: Холодно. Очень холодно!

Хренасе! На сайте авиакомпании проверяю время прилета Фила и отправляю скриншот в чат. В окошке мессенджера высвечивается скачущий карандашик и коротенькое: «Ок». Вот и все. Обратного пути больше нет. Горло сохнет от вероятности огрести на полную катушку, если у Фила бомбанет, а бомбанет у него с вероятностью в девяносто девять целых и девять в периоде после запятой, но писать ему и предупреждать о том, что я решил устроить сыкотно. Узнает, поменяет билеты и тогда точно отвернет башку. Лучше уж вообще ничего не говорить. Так хотя бы остаётся призрачная надежда, что Ритка заступится и стопорнет Фила. И ещё точно нужно перетереть с Гурием. Может он прикроет…

– Э, не! Вот эта херня точно без меня! – Мистик сразу же, как только узнал зачем я поднялся в студию с начальником охраны Фила, пошел в отказуху. – Не-не-не! В топку! Я под такое не подпишусь, Клей! И вообще, пиар – твое! Твое же? Вот и расхлебывай, если заварил! А я тут тихонечко музло покарябаю. У меня дел нет что ли?

– Сыкло!

– Макс, уж лучше быть сыклом, чем сдохнуть! У Фила кукуха и так отъехавшая, а я, по-твоему, суицидник? – дернув головой, Мистик демонстративно нацепил наушники и развернулся к пульту. – Лучше бы бухал, как раньше…

– Мистик, бля!

– На хуй иди! Меня не хочешь слушать, Гурю спроси.

– Гурь? – посмотрев на охранника, скрещиваю пальцы.

– Народа больно до хрена. Место не особо удачное. Просто так не пройдешь до тачки, – припечатывает он и без того ясную картину моего очередного косяка. – Можно, конечно, с безопасниками договориться, чтобы через служебный пропустили, как вариант. Или прямо с взлетки забрать и уехать.

– Ага. Если раньше кого-то в пластиковый мешок не оформят, – бурчит Мистик, показывая пальцем на меня.

– Да не должен, – без особой уверенности в голосе хмыкает Гуря и трет подбородок. – Короче, Макс, так, конечно, дела не делаются, но будем работать с тем, что есть. Я пойду своих подниму, обрисую им что и как, брякну безопасникам в аэропорт, а ты этот фан-клуб предупреди, чтобы не барагозили. Ещё не хватало, чтобы кто-нибудь чудить начал и эсбэшники ментов подтянули. Нам тогда точно мало не покажется. Выезжаем за два часа до прилета. Хоть осмотримся и прикинем масштаб.

– Лады, – киваю и перевожу взгляд на Мистика. – Ну?

– Не. Не поеду я!

– А куда ты денешься с тонущей подводной лодки? – рассмеялся Гуря. – Все едем.

Лишь оказавшись в аэропорту и увидев своими глазами толпу народа, собирающуюся в зале для встречающих, я охренел по полной. Четыреста человек? Ага. Наивный. Мистик судорожно икнул, пытаясь хотя бы примерно посчитать количество фанатов Фила, а они все приезжали и приезжали. Нескончаемый поток людей, собирающихся в одном месте с одной целью.

– Ребят, если что, то мы сразу в ментовку звоним и там уже извиняйте.

– Ага, – киваю я эсбэшнику, а сам отбиваю сообщение девочке, которую водил в ресторан.

Клей: Пожалуйста, постарайтесь без косяков! Охрана уже на ушах стоит.

Фан-клуб: Все будет хорошо! Чмоки-чмоки!

Вот только у меня уверенности, что все пройдет без происшествий, нет никакой.

– Самолёт сел. Поехали, смертнички.

Гуря сгребает нас с Мистиком, вталкивает обоих в Патрик Фила и гонит к трапу, а дальше все в какой-то пелене. Я пытаюсь как-то объяснить, что придумал снять вирусный ролик, Мистик сливается на каждом слове, открещиваясь от меня и моей идиотской задумки, Фил подозрительно весело угорает над нами… И буравит меня взглядом, от которого хочется закопаться под бетон.

– Малыш, ты как думаешь?

Рит, пожалуйста, спасай!

– Я с тобой. Чтобы ты не решил.

Фух! Пронесло? Филыч? Скажи, что ты согласился!

– Клей… – молчит, словно спецом оттягивая приговор, а потом кивает. – Хер с тобой. Погнали через зал.

Твою ж мать… Пронесло…

– Фил! Фил! Фил! Фил! Фил! – с каждым разом громче и громче разносится по залу. И с каждым новым повтором голосов становится все больше и больше.

– Ебать!!! Ты что сделал? – Фил орет мне в ухо. – Как мы будем выбираться?

– Сейчас что-нибудь придумаем, – ору ему в ответ. Подхожу к лестнице и, сунув пальцы в рот, свищу. – Йоу! Народ! Йоу!!!

Но меня никто не слышит. Вообще, ноль реакции, а потом по ушам бьет тишина. Я поворачиваюсь к Филу, вижу его кулак поднятый над головой, смотрю на застывшую толпу внизу… Пиздец… Это какой-то нереальный пиздец…

– Филыч, ты бы сказал что-нибудь…

– Макс… Это не прикол? – дрожащим голосом спрашивает он.

– Братка, ты чё? Какие в жопу приколы?

– Пиздец… И что теперь мне делать?

– Филыч, я хз, – жму плечами, а потом неуверенно добавляю, – Может выдашь что-нибудь? Типа лайв.

– А музло?

– Мистик, сделаешь?

– Говно вопрос. Ща будет, – Мистик скидывает свой рюкзак на пол, поднимает вверх руки и начинает мерно отбивать ритм ладонями, постепенно наращивая темп. – Скажешь, когда хватит.