За окружностью, перед треугольником

Поднявшись на дрожащих ногах, облегчённо вздохнула, обнаружив, что штаны на коленках не порвались, хотя и почернели от выступившей крови.

Все хорошо. Это все в моей голове. Только в моей голове.

Отряхнулась и поспешила домой.

Дома мурчащий комок шерсти недовольно мявкал, требуя еды. Небось винит, что поздно пришла.

"Прости, Царап" – говорю ему я, гладя по голове. – "Виновата".

Кот потерся о ноги и лизнул руку. Все-таки есть в нём что-то собачье.

– Дочь, тебе бы за собой поухаживать. Стрижку, ногти сделать. А не книжки свои с формулами читать. Парней тоже будешь искать в своих книжках? – упрямо повторяет мне мать.

Она так каждый раз. Я молчу, она говорит. Потом замолкает, я ещё чуть-чуть сижу, а потом ухожу. Нет смысла что-то объяснять тому, кто все равно не поймёт.

Все хорошо. Это все в моей голове. Только в моей голове.

Дома Царап мурлычет и трётся о ноги. А когда сажусь на стул, запрыгивает на коленки и смотрит на разложенные на столе листы.

"Смотри, Царап, красивые ведь формулы, правда?" – говорю я коту.

Прозрачные капли падают на бумагу и следы ручки расплываются, разъеденные солёной водой. Я быстро сгребаю листы и отодвигаю подальше от разрушительного источника. Кот поднимает на меня свои голубые глаза и выжидательно смотрит, будто требуя объяснений.

"Прости, Царап, не знаю что на меня нашло." – говорю я, вытирая слезы тыльной стороной руки.

Все будет хорошо. Это все в моей голове. Только в моей голове.

Выбежав в понедельник на обеденный перерыв, направляюсь к живописной кафешке недалеко от офиса. Дождь барабанит о зонт, скатывается по листьям зелёных деревьев.

Захожу в кафе, быстро заказываю сырники и чай, и сажусь в самый уголок, привычное мне место. Расправившись с обедом, раскладываю на столе захваченные из дома бумаги. Работа закончена, осталось только листы по порядку разложить.

"А что потом? Потом то что? Ну разложишь ты их, а делать с ними что будешь?" – противно нудит внутренний голос.

Все хорошо. Это все в моей голове. Только в моей голове.

Отмахиваюсь от нудящего голоса и поправляю потекшие формулы на листах. Хорошо, что быстро их убрала, а то восстанавливать бы пришлось гораздо больше.

Бросаю взгляд на часы на стене. Десять минут осталось. Пора возвращаться. Сгребаю бумаги и быстро собираюсь.

Под карнизом кафешки задерживаюсь ненадолго, чтобы раскрыть зонт.

"Девушка, можно вас на минуту?" – спрашивает откуда-то из-за спины голос.

Оборачиваясь, вижу немолодого мужчину. Видимо, за мной из кафе вышел. Только вот зачем?

"Интересные у Вас записи, однако. Простите, что влезаю не в свое дело, но это же доказательство гипотезы Римана?" – спрашивает он, спокойно смотря на меня.

Немного ошарашенная, киваю. Мало кто может понять, чем я занимаюсь.

"Что ж, тогда могу ли я попросить Вас заглянуть ко мне на днях, когда сможете. Я в Вузе практически все время. Поговорим про Ваше доказательство" – говорит мужчина, протягивая мне визитку.

Не находя слов, только киваю. Мой собеседник улыбается и, развернувшись, исчезает в кафе.

Я смотрю на кусочек бумажки в руках.

"Профессор математики" – читаю я. Понятно, почему он понял, что я делаю.

Быстро засовываю визитку в карман, раскрываю зонтик, и бегу в офис. Опаздываю, опять начальник шкуру спустит.

Стою перед входом в университет, теребя в руках прямоугольник визитки. Стискивая в руках бумаги, смотрю на возвышающееся здание. Оно такое большое, а я такая маленькая. Чувствую себя букашкой.

Закрываю глаза, вдыхаю и выдыхаю, открываю глаза, и уверенно иду ко входу.

Все хорошо. Это все в моей голове. Только в моей голове.

"Где же Вы были все это время! И на вступительных экзаменах умудрились провалиться!" – восклицает профессор – "Да Вы же находка! Ваша работа мир перевернет! Я теперь за Вами следить буду, вдруг Вы куда-нибудь потеряетесь. Наша наука не переживет такого удара".

Я смеюсь в ответ на его похвалы.

"Ну что Вы" – говорю я – "Меня сама судьба с вами свела".

Закрываю глаза.

Все хорошо. Все будет хорошо.

Улыбаюсь.

Это все в моей голове. Только в моей голове.

Всегда хотела стать математиком.

Живая душа

Начну, пожалуй, с того, что у меня нет пола. У меня его никогда не было. Все просто – я цветок. Я стою на обычном подоконнике обычной квартиры в обычной многоэтажке. Точно так же, как и сотни других цветков. Я ничем не отличаюсь от остальных представителей моего вида, это в порядке вещей. В конце концов, я всего лишь растение.

Она поливает меня каждый день. Заботливо собирает сухие листы, упавшие на пол, и любуется моими тонкими ветками.

Я осторожно тянусь к Ней и забираю Ее мысли себе. Чтобы не мешали.

Сегодня Она радуется. Видимо что-то хорошее случилось. На губах играет лёгкая улыбка, Она невесомыми шагами ходит по комнате, иногда выуживая из шкафа книгу.

И я цвету. Цвету, потому что Она счастлива. Цвету, потому что я Ее цветок.

"Боже мой, какая красота" – ахает Она и дотрагиваться пальцем до красного бутона. "Зима, а ты цветешь, какое чудо" – достигает Ее голос моих листьев и застревает в ветках.

Пока Она смеётся, я цвету.

В течение следующих нескольких дней улыбка медленно улетучивается с Ее лица. Ее как будто стирают ластиком – она постепенно гаснет и испаряется.