Кровавая Мэри. Детективный роман

– Подвезите до кладбища, пожалуйста, – бросила шофёру, усевшись на заднее сидение.

Шофёр, увидев в зеркале мою заплаканную физиономию, понимающе вздохнул, подумав, что, вероятно, муж обидел или того же мужа застукала с любовницей. И что на меня нашло, у Лолы наконец мужик появился… Неужели завидую?

Выудив из сумки бумажную салфетку, громко высморкалась. Шофёр уже не смотрит с сочувствием, в его глазах читается разочарование.

Примерно в восемь прибыла на кладбище. Отпустила такси, пешком двинулась по тропинке. Солнце ещё не село, лаская слабыми лучами могилы. Я не боюсь темноты, главное – вовремя найти могилу Сони. Хочу отметить, уровень моей ориентации колеблется от нуля до минус бесконечности. Ничего, как-нибудь доберусь, сегодня я должна поговорить с Соней, чего бы мне это ни стоило. Я должна сказать, что очень, очень соскучилась по ней, что, несмотря на всё, жизнь продолжается, что земля вертится вокруг своей оси, люди смеются и веселятся, что в могилу никто не торопится, что сегодня у меня был следователь, назвавший её Сильвией…

Остановилась. Оглянулась. Кругом могилы. Нет, мне абсолютно не знаком этот пейзаж. Повернула назад. Издали послышались голоса женщин, это, вероятно, здешний персонал, ухаживают за могилами, цветы поливают, свечи продают. Или даже едят вместе. Едят и сплетничают. Я тоже пришла посплетничать, но…

Вдруг услышала странный щелчок. От страха похолодели плечи. Словно волк, поворачиваю онемевшую шею и буквально в двух шагах вижу силуэт мужчины, мирно прикуривающего сигарету.

Нечего пугаться, обыкновенный скорбящий, пришедший на могилу близкого. С облегчением вздохнула, видно, слишком громко, мужчина повернул голову, на миг остановил мрачный взгляд на моём растерянном лице и отвернулся. На фоне заходящего солнца он был похож на римского императора Августа. Точно такую скульптуру видела в национальном музее Неаполя, только тот мужик был в тоге, а на этом голубая рубашка и чёрные брюки.

Прошла ещё немного. Заходящее солнце уже машет усталыми лучами, я не на шутку забеспокоилась. Где могила моих друзей? Поворачиваю назад, колени царапает невесть откуда взявшийся репей. Решив посетить кладбище на ночь глядя, надо знать местонахождение нужной могилы… Или дерево запомнить, или куст, или чей-то бюст… Вот их сколько, претендентов на вечность, особенно мужчин – с грозным выражением, выпученными глазами, сомкнутыми губами… Можно подумать, в жизни не смеялись.

Озарение пришло молниеносно, я вспомнила мраморную скульптуру ангела на длинной стеле. Две недели назад, провожая в последний путь моих друзей, обратила внимание на наивную выдумку художника, подумав, что там могила ребёнка.

Не помню, эту стелу прошла или она ждёт меня впереди? Если прошла, какой смысл двигаться вперёд?

Шагами фламинго возвращаюсь назад и натыкаюсь на знакомого мужчину.

– Извините, пожалуйста, у меня один вопрос…

Качает головой, как настоящий император. У него коротко стриженные, чуть вьющиеся волосы, длинноватый нос, высокие скулы…

– Не подскажете, где здесь стела с ангелом?

Мужчина молчит, точно ненормальной считает, неудивительно, хожу туда-сюда, как лисица в клетке.

– Могилу потеряла, точнее, не могу найти, – стараюсь объяснить как можно подробнее. – Она была возле стелы… Стела с мраморным ангелом… С крыльями…

– Знаю, – прерывает незнакомец, указывая удлинённым подбородком на запад, туда, где последний танец исполняет полукруг гранатового солнца. – Несколько метров пройдёте и увидите вашу стелу.

– Спасибо, – фальшиво улыбаясь, двигаюсь назад уже проторенным путём.

Почему, интересно, эта стела моя? Здесь ничего нет моего, кроме воздуха… Если буду бегать взад-вперёд, то и воздуха не хватит. Слышишь, Сонька, я сдохну на кладбище в поисках твоей могилы…

Наконец, показалась стела. Выдохнув с облегчением, потрусила вперёд, до наступления сумерек должна успеть. Раз-два, раз-два… Налево, направо, дальше… Дальше я уставилась на до боли знакомые спины мужчины и женщины. Они сидели на бетонном парапете свежезакопанной могилы и мирно беседовали.

Я бы не удивилась, если бы на могиле Сони увидела Никиту, или Лолу, или Катю с Кириллом, но только не Иру Соколову с Вовой Шевченко. Что надо на могиле Сони и Тимура мужу покойной Киры Шевченко? Или Ира какого чёрта припёрлась? Откуда взялся этот странный тандем? Взаимоисключающие версии затягивают меня в водоворот безумия.

Внезапно они повернулись, может, я испугалась собственных мыслей и нечаянно вздохнула или они почувствовали флюиды страха… Говорят, и такое случается…

– Иа, ты? – крикнула Ира и каким-то неестественным движением протянула к сумке руку.

Не уверена, что она потянулась за пистолетом, но раз уж мысль возникла, надо прислушаться. Бегу не чуя ног. Перескакиваю через затенённые могилы, налетаю на что-то колючее и не думаю останавливаться, продолжаю безумный марафон. Сзади слышу возгласы:

– Ия, остановись, куда мчишься? Ия, Ия…

Со скоростью метеора пролетаю мимо стоящего императора. Представляю, что он подумает, увидев прыгающую между могилами женщину-кенгуру. Попрыгав по инерции ещё чуть-чуть, притормозила.

– Что вас так напугало? – добрый император уже спешит ко мне.

– Помогите, пожалуйста, за мной гонятся… – чувствую, последние силы покидают меня, ещё немного – и рухну на колени перед случайным прохожим. А может, он вовсе и не случайный, может, мне его бог послал?..

– Не бойтесь, я помогу.

– У них оружие, они хотят меня убить.

– Кто? – в недоумении спрашивает он и смотрит в направлении моей дрожащей руки.

– Это длинная история.

– Пошли, – схватив меня за кисть руки, он зашагал к месту, где минуту назад предавался своим мрачным думам.

Мы остановились у оригинальной могилы, обрамлённой чёрным лабрадором. За оградой – две каменные клумбы с розовыми азалиями.

– Прячьтесь за клумбу.

Я повинуюсь, стараясь не дышать.

Мужчина садится напротив. Из укрытия вижу тупые носки его чёрных туфель, такие туфли носят люди с классическим вкусом, перевожу взгляд на хорошо отутюженные брюки, прихожу к выводу – у этого джентльмена идеальная жена. Даже под угрозой смерти не смогу так тщательно погладить. Поворачиваю голову и вижу эпитафию: МАРИНА – выведено на стене. Ниже год рождения и год смерти. Бедняжка скончалась в тридцать три года…

– Извините, пожалуйста, молодую женщину не видели? – слышу меццо-сопрано Иры.

– Пять минут назад кто-то промчался, может, и женщина, – смело соврал незнакомец и заложил ногу за ногу.

– Не женщина, а настоящая фурия! – говорит Ира. – Нет, всё-таки куда помчалась?

– Всегда чокнутая была, – констатировал Вова.

Чокнутая?! Да как он смеет, этот короткопалый динозавр, это животное! Броситься бы с кулаками на противных клеветников, но у них оружие, и меня убьют, и императора в придачу. Прикусив кулак, затихаю.

– Вылезайте, – слышу через пять минут.

– Если вернутся?

– Вернутся – встретим, – протягивает руку. Рука у него сухая, сильная, мужественная.

Я опираюсь на сильную мужскую десницу и поднимаюсь, ощущая себя героиней американского вестерна. Ещё я ощущаю, что на мне нет одной туфли, видно, где-то потеряла. Сгорая от стыда, ковыряю землю носком туфли. Земля здесь чёрная и рыхлая, специально посыпанная для украшения. Мне приятно стоять на прохладной земле, но здесь чужая могила, подогнув ногу, словно цапля, перехожу на асфальтированную дорожку.

– Стойте там, а то простудитесь, – мужчина входит в моё положение. – Пойду поищу вашу туфлю, – не дожидаясь ответа, он удаляется к центральному выходу.

– А если вернутся? – шёпотом повторяю вопрос.

– Дам знак свистом, вот так, – засунув два пальца в рот, он просвистел знакомую мелодию из фильма «Мимино». Зубы у него трапециобразные, с лёгким никотиновым налётом.

С улыбкой присаживаюсь на парапет могилы. Интересно, чему радуюсь… Извини меня, незнакомая Марина, я босоногая сижу на твоей могиле и, несмотря на всё, радуюсь жизни. Радостно, что в тот день опоздала на ужин, рада, что и сегодня спаслась, рада, что у тебя замечательный муж. Этот симпатичный мужчина с профилем Августа, вероятно, твой муж.