Незабытые чувства. Давай начнем сначала

– Лена, можно зайти? – спрашивает домработница.

– Заходите, – отзываюсь я, отложив фен в сторону. – Прошу прощения… Я не слышала, как вы пришли.

– Все в порядке, – улыбается мне женщина, поставив кофе на письменный стол напротив дивана. – Вы снова поссорились?

Марина Дмитриевна – единственный человек кроме Насти, который знает, почему я до сих пор здесь. Не скажу, что я ей рассказываю все подряд, но она живёт в этом доме и часто становится свидетелем наших с Гришей разговоров и наших разногласий, после которых муж наказывает меня жестокими словами и поступками.

– Да нет. Разве это можно назвать ссорой?

Сажусь на диван и беру кружку.

– Леночка, ты устала… И морально, и физически, – констатирует она. – Он тебе никогда ничего не расскажет.

– Откуда вы знаете?

Женщина прикрывает глаза. Сглатывает тяжело и шумно. Качает головой.

– Пять лет… Он молчит долгих пять лет. А ты ждёшь… Терпишь каждую его выходку. Для чего, Леночка?

Больше не сказав ни слова, Марина Дмитриевна выходит из комнаты. Я же сижу до тех пор, пока не начинаю задыхаться в просторном помещении. Стены давят. Умом понимаю, что я напряжена не из-за ситуации с мужем. И не из-за его слов. Ведь угрозы с его стороны я слышу чуть ли не каждый божий день.

Я растеряна из-за Марата. Где он был все эти годы? Где его носило? Зачем он вернулся снова? Для чего, черт возьми?! Почему именно сейчас, а не тогда, когда я в нём нуждалась, как в воздухе?!

Телефон на тумбочке оживает. Нехотя беру его и долго изучаю незнакомый мне номер. Вызов прерывается, а потом поступает очередной.

– Да.

– Лена… – слышу я до боли знакомый голос, от которого сердце учащает ритм. – Рад, что приняла звонок.

– Прошлое осталось в прошлом, Марат, – произношу я тихо. – Что тебе нужно? Я замужняя женщина, если ты забыл… Какого черта ты мне звонишь?

– Хотел услышать твой голос, Лена, – говорит он ровно. – И если бы ты не взяла трубку, я бы приехал к вам.

– К нам? – Я усмехаюсь. – Соколовский прикончит тебя в тот же день.

– Нет, не прикончит. – Слышу насмешливые нотки в его голосе. – Он теперь не единственный владелец компании. Знает, что от меня многое зависит.

Под кожу пробивается табун ледяных мурашек. Становится холодно, хотя погода теплая. Иду к окну, не понимая, что я ощущаю. Откуда такое чувство, что Марат вернулся не просто так? Так ради чего? Мести? Нет, это невозможно. Гриша слишком силен, чтобы бросать ему вызов.

– Что тебе нужно? – повторяю я с нажимом.

– Лен, в этот раз ты никуда от меня не денешься. Запомни раз и навсегда.

Марат бросает трубку, я же что есть силы сжимаю телефон, хоть и слышу короткие гудки. Подхожу к окну, открываю его. Воздух… Мне немедленно нужен кислород, иначе задохнусь.

Бросить вызов Григорию Соколовскому – то же самое, что забронировать себе место в аду. Господи… Если начнется война… то единственным проигравшим буду я. Как шесть лет назад.

Спускаюсь на первый этаж. Марина Дмитриевна уже накрывает на стол, рядом с ней – ее помощница. Девушка что-то спрашивает, интересуется, как лучше будет сделать. Наблюдаю за ними минуты две, будто тем самым даю себе время на раздумья.

Стоит ли идти к мужу? Стоит ли спрашивать, что связывает его с Абрамовым? Однозначно нет. Ведь он обязательно заинтересуется, откуда я узнала о Марате. И если до него дойдет, что я с ним встречалась…

Неуверенными шагами иду к кабинету Гриши. Открываю дверь, захожу. Муж сидит за столом и с кем-то воодушевленно разговаривает по видеосвязи. На меня внимания не обращает. Я же молча сажусь на диван, прислушиваясь к каждому его приказу, который он адресует собеседнику.

Наконец, захлопнув крышку ноутбука, Соколовский смотрит на меня. На лице – ноль эмоций.

– Что опять?

– Когда твоя сестра приедет? Ты сказал, чтобы через час стол был накрыт. Прошло полтора часа, а их до сих пор нет. Ужинать будем без них?

– Нет, конечно. Дождемся, – зло чеканит муж. – И чего ты так сверлишь меня взглядом, Лена? Что тебя опять не устраивает?

Хочу ответить, что нет в этой жизни ничего, что бы меня устраивало, но вовремя кусаю нижнюю губу. Заставляю себя молчать.

– Ты меня никогда не поймёшь, – говорю и замолкаю на полуслове, потому что дверь распахивается и в помещение вбегает дочка сестры мужа – Алиса.

– Привет! – говорит она, и я сразу же опускаюсь на корточки. Девочка бросается в мои объятия. Чувствую… Каждой клеткой тела чувствую, что она мне не чужая.

Глава 3

Чуть меньше пяти лет назад…

— Дочка, ты должна выйти за него замуж и вытащить нас из проблем. Иначе папу посадят надолго, нам жить будет не на что. А эта квартира… она и так валится нам на голову! – попыталась разжалобить меня мать, но получалось у нее плохо.

Как она не понимает? У меня есть любимый мужчина! Ведь он обещал. Обещал, что приедет, обещал, что женится. И несколько лет ничего не значат!

– Мама, папа совершил ошибку и должен ответить за нее! Никто не попадает в тюрьму просто так! – не выдержала я, вытирая с лица слезы. – Хватит на меня давить. Я не выйду замуж за другого. Я… не люблю его!

– Любовь начинается с постели, милая. – Мать подошла ближе, и, положив руки на мои плечи, сжала их. – И не говори об отце плохо. Каждый может ошибиться, и каждый заслуживает второго шанса. Он столько всего для тебя сделал, хотя бы разочек пойди на уступку. Если отец попадет в тюрьму, что будет с твоей сестрой? Она же так мечтает поступить в институт. Днём и ночью учится, так старается…

Я перевела взгляд на Сашку – она сидела за столом и занималась уроками, не обращая внимания на наш спор. Кажется, даже не подозревала, что речь идёт о ней.

– Нет, мам. – Я покачала головой. – Я не хочу. Не выйду за нелюбимого, даже не настаивай. А папа… Если он попадет в тюрьму… значит, сделал что-то ужасное. Не хочу расплачиваться своим счастьем за его грехи. Ты прекрасно знаешь, кого я люблю и жду.

Я отвернулась и очередной раз вытерла с лица слезы. Взяла со стола телефон и, несмотря на то, что мама что-то говорила в спину, выбежала из квартиры. Но далеко уйти не удалось – уже у подъезда меня поймала за локоть тетя Самира.

– Ты куда торопишься, милая? – спросила она, пытаясь заглянуть мне в глаза. – Плачешь, что ли?

И она вытерла мне щеки шершавыми ладонями.

– Мама меня не понимает, – не выдержала я, обнимая соседку. – Никто не понимает. А мне так нужно, чтобы хоть кто-то меня поддержал!

Тетя Самира отстранилась и, взяв в ладони мое лицо, снова заглянула в глаза.

– Пойдем к нам. Чаю попьем. Расскажешь, что произошло.

Мне бы обрадоваться, но, посмотрев на тетю Самиру, я поняла, что она меня тоже не поддержит. Откуда такое ощущение – непонятно, но деваться было некуда, пришлось молча пойти следом.

Сона – дочка тети Самиры – сидела в инвалидной коляске возле окна и смотрела на играющих на детской площадке детей. Подойдя, я положила руки на плечи девушки и слегка сжала их, а затем, наклонившись, поцеловала ее в щеку.