И пишу стихи.
* * *
На дне давно разбитого бочонка,
Когда им становилось невтерпеж,
Четыре черненьких чумазеньких чертенка
Чертили черными чернилами чертеж.
Они почти утратили надежду
Построить из бочонка светлый дом,
Но все чертили чертежи, как прежде,
И все искали счастье за углом.
И все мечтали завести котенка,
И все стремились обуздать галдеж,
Четыре странных маленьких чертенка,
Чернилами чертившие чертеж.
* * *
Волшебник по лесу бродил,
Да в нем невзначай заблудился,
Шкатулку свою обронил,
И ларчик упал и разбился.
А твари лесные пришли
И взяли себе понемножку
Всего, что в шкатулке нашли
На память,
на час,
на дорожку.
Кто храбрость,
кто честь,
кто красу,
Сполна наигрались да бросили,
И выросли дебри в лесу,
И сладостно заплодоносили.
Волшебных плодов аромат
Тревожил пролетные стаи,
А краски взрывали закат,
А что было дальше, не знаю.
Но в каждом рожденном штрихе
То словом, то нотой, то знаком
Являются странности те
Что спали, сокрытые мраком,
В глубинах далеких веков
И в недрах неведомых далей,
И вырвались вдруг из оков,
И вдруг вдохновением стали.
* * *
В стремленье позолоту лжи отринуть,
Чтоб самому себе не в сладость лгать,
Скажи, готов ты просто сердце вынуть,
Так, просто, вынуть сердце и отдать.
С негодованьем отвергая сплетни,
Иль с упоеньем вспоминая день,