в полковой медпункт…
Заплачет горько по убитым мать,
Счёт потеряв кровавым дням и суткам.
И вдруг, каким-то там
Вторым рассудком,
Я начинаю жутко понимать
Во всей вот в этой беспощадной мгле
Немыслимость того, как говорится,
Чудовищность всего, что здесь творится,
Нелепую жестокость на земле.
Но тотчас мысль становится острей -
Я осенён как благостною вестью:
Из наших справедливых батарей
Ударит всенародное возмездье.
Кляни себя и на судьбу не сетуй!
Я это утро с ночи сторожу.
Бегу в киоск за утренней газетой
И в ней… своих стихов не нахожу.
И я шучу: знать не бывать фортуне…
Но строфы жгут, слова-глаголы жгут.
Стихи мои!
Они страдают втуне.
Их нет пока. Они во мне живут.
***
Памяти друга – капитана медицинской
службы Сергея Алешкевича
…Застыли каски у окопной бровки.
Сигнальная ракета. Всё! Пора!
Конец артиллерийской подготовки -
Рванули наши танки на таран.
Бросок вперёд к блокированным дотам!
На флангах – миномётная пурга.
Идёт большая ратная работа -
Советские солдаты бьют врага.
И вот уже из-за черты багряной
По рации звучит издалека,
Что справа у высотки безымянной
Серьёзно ранен командир полка.
…Кипят в стерилизаторах укладки.
Часы секундам отмеряют ход.
Военной хирургической палатки
Спокойный и суровый обиход.
Людская боль и ранние седины,
И милосердье боевых подруг.
И вот вступает в смертный поединок,
В борьбу со смертью молодой хирург.
Не очень долго поединку длиться.
Здесь каждая секунда на счету.
Дерзает врач. И юная сестрица
Слова-приказы ловит на лету: