The Fifth Child

Мама всегда мне говорила, что нельзя верить незнакомым дяденькам и тётенькам, вот они посулят тебе конфету, а потом заведут за угол, распахнут плащ и покажут вовсе не конфету, а что-нибудь, что хочется развидеть навсегда. Да-да, тётеньки тоже, от них только и жди, что они свою конфету будут кому попало демонстрировать. Автор книги, в общем-то, это тот же самый дяденька или тётенька, сулящий конфету некоего метафизического свойства, но очень часто оборачивающий в яркий фантик совсем не то, что хотелось бы в нём увидеть. Поэтому я авторам тоже всегда не доверяю, ну так, на всякий случай. Вот, например, Дорис Лессинг. В романе "Пятый ребёнок" она усиленно делает вид, что история идёт от третьего лица, беспристрастного незримого нечто, которому класть завёрнутый в газетку на всё происходящее. Ан нет. Если пристально вглядываться не в литературные, а в психологические составляющие текста, то получается, что видим мы всё глазами вовсе не обезличенного ничто, а вполне себе живых (в рамках вым…Далее

В СЕМЬЕ НЕ БЕЗ УРОДА…а вот «Пятый ребёнок», в отличие от «Пятого персонажа», мне категорически не понравился. Пошла почитать рецензии, в первую очередь восторженные. «Сложная книга», «очень непростая книга»… Да бросьте! Это та простота, которая, как известно, хуже воровства. Вопрос о «верю — не верю» даже не стоит. Вымученная — и примитивным языком рассказанная — история о страшном-непонятном ребёнке-уроде в счастливой (?) многодетной семье. Скорее уж, остальные персонажи здесь малость уроды: и родители, которые, не имея на то никаких финансовых оснований, завели огромный дом и тучу детей; и их папы-мамы, которые, бурча без передыху, тем не менее, потакают этой вакханалии размножения (вспомнился друг студенческих лет, с юношеским апломбом заявлявший: «Женщина не должна быть рожальной машиной», — Олежа, ты был прав); и все эти безумные родственники, которые саранчой атакуют дом по случаю любых праздников и живут тут по месяцу, как в бесплатном отеле на полном пансионе… Кунсткамера, ей-е…Далее

Наверное, случается так, что родители не любят своих детей. Вот без причины - проникаются к ним странной необьяснимой ненавистью, когда те еще и натворить ничего не успели-то. Я такое в мультиках видела, постродовая депрессия называется. Но у нас ситуация немного иная. Итак, перед нами - идеальная семья. Такая, знаете, семья-семья - деточек купочка, муж с женой, родственники. друзья и близкие - и все это сплочено вокруг дома. И тут жена начинает ощущать ненависть к новому ребенку, которого она носит под сердцем. Грустно, но так.Но ребенок ли это?!!!Кто такой Бен? Это странное существо, которое вырывает право на существование у матери, семьи, мира? Оно взрослеет не по годам, сильно, и живет так, будто его окружают враги. Впрочем, тут вопросов со знаками восклицания не нужно. Так оно и есть. Его окружают враги - ведь весь мир по какой-то странной, непонятной причине, едва увидев его, проникается к Бену отвращением и начинает строить планы по его устранению. А он учится - учится быстро и …Далее

Вектор моего отношения к этой книге в системе координат «верю - не верю» прямо противоположен тому, что возникает у большинства читателей. Там, где все начинают недовольно морщиться и навешивать ярлыки «чушь» и «ерунда» - я наконец вхожу во вкус и с замиранием сердца слежу за событиями. А вот первая часть книги, в которой вполне реалистично повествуется о жизни обычных людей, вызывает во мне непримиримый синдром Станиславского.Ну, не верю я в такие семьи, не верю, что быт может складываться так карамельно-сиропно, и помешать этой идиллии способен только первобытный монстр, а остальное всё нипочём.Но обо всё по порядку. Уже вовсе не юные, консервативные Гарриет и Дэвид внезапно обрели друг друга и решили свершить свою мечту: большой дом, восемь детей и счастливая семейная жизнь в маленьком городке. На полном серьёзе – восемь детей. Ну что уж, похвальное желание, да только как его исполнить?И вот здесь у меня начинается «неверилка». Во-первых, я не верю, что молодожены могут с бухты-бар…Далее

Я всегда хотела иметь много детей. Правда, когда жила в России, меня терзали смутные сомнения по этому поводу: очевидно, что быть многодетной матерью в нашей стране могут себе позволить либо сильно богатые, либо сильно бедные. Откровенно говоря, роль тетки в единственном замызганном платье, без зубов, выглядящей в тридцать пять на все шестьдесят, как-то пугала (может, это стереотип, но видела только таких). А на Абрамовича в качестве мужа рассчитывать не приходилось. Поэтому я, чисто теоретически, мечтала о куче детей, но не особо планировала осуществлять свои фантазии. Переехав же на ПМЖ (всегда удивляла эта формулировка: почему «постоянное»? Лично я в этом неуверена. Может, лет через 10 меня потянет куда-нибудь в Америку) в Грецию, и оглянувшись по сторонам, я поняла, что здесь иметь одного или двух детей – не комильфо. Нет, ну в самом деле: где естественный прирост? Где большая греческая семья? Что за свадьбы и крестины с таким количеством родственников в конце концов?! Слева соседк…Далее