Бесприютные сказки

выучен наизусть.

Буквы – абракадабра. Но я прочитаю как надо.

Напутаю, может, в деталях.

Но главное там – любовь.

    08.05.2017

За миг до

Если поэзией полон воздух, не миновать беды:

в мирное время не падают звёзды – под них не настреляно дыр,

в крепкую лодку вода не сочится, кровь не теряют без ран.

Если к поэту развёрнуты лица, значит, уже – дыра.

В тихие годы сердцу хватает милых в открытках строк,

слов суховатых и грозных стайка – школьный на завтра урок;

в тихие годы оттенки тонки, мерен в запястьях пульс,

утром зарницы всегда на востоке – и пусть так и будет! Пусть! —

плакать о сбитой случайно птице, радоваться пути,

на опозданья всерьёз сердиться, над маминым страхом шутить,

легко находить друзей, порою – ссориться навсегда.

Но если стихи разгоняют кровь – поздно, идёт беда,

и сердце всё поняло прежде мозга, и пульс поменяло на бой:

за миг до того, как сорвались звёзды,

как рукотворные грянули грозы,

и первые раны раскрылись розами —

поэзия стала собой.

    2015

От песни цыганской

От песни цыганской

воздух рябило, будто волну.

Время сложилось,

рухнуло в собственную глубину.

И пели цыгане —

сразу, везде, всегда и теперь,

о долгих дорогах

с развилками встреч или потерь.

Пели в пещерах,

в лачугах из глины и круге шатров,

стенах кирпичных,

в свете неверном алых костров.

Пели под пулями.

Пели под мухой и под предлогом.

Чтобы забыть,

что сами поют и услышать в пении Бога.

Чтобы поверить,

что песни может услышать Бог,

и вытрет им слёзы,

и каждого пожалеет чуток,

и горя не станет,

и беды все будут наперечёт.

…Бог заплакал,

и было на сердце ему горячо.

    8 апреля 2019