Тебе не кажется!
Но я туда не хочу. Даже не представляю, что сделает со мной разъяренный раненый Медведь, если я сейчас окажусь перед ним…
Глава 6
Юля
Варлам стучится в триста первый, все еще крепко сжимая мою руку.
– Пусти! – пытаюсь вырваться я.
– Разве ты не хочешь узнать, что там случилось?
– Не хочу!
– Почему?
– Неинтересно.
– А вот мне очень интересно…
Дверь открывается. На пороге стоит Медведь. С перекошенным от злости лицом. И с налитыми кровью глазами.
– Это ты… – он бросается в мою сторону.
Я делаю шаг назад. Но Варлам крепко держит меня за руку. И командует:
– Так. Заходим. Разбираемся внутри. Ор не устраиваем.
Мы в номере.
Михей стоит перед нами. Вроде, живой. И даже здоровый. И красивый… Голый. В одном лишь полотенце на бедрах.
Я вижу, что кровать разобрана. Луж крови там вроде не наблюдается. Но подробностей мне издалека не видно.
Он что, так и не лег туда? Фух… Чувствую огромное облегчение.
А чего тогда орал?
Такой же вопрос возникает и у Варлама.
– Что за шум?
Михей смотрит на меня. И выпаливает:
– Она бешеная! Ее в психушку надо сдать.
– Что случилось?
– Да ничего. Иди. А ее оставь здесь. Я с ней сам разберусь…
– Э, нет. Так не пойдет. Это моя свадьба. И вы мои гости. Тут я за все отвечаю и во всем разбираюсь.
Мы с Медведем стоим напротив друг друга и молчим.
– Рассказывайте! – командует Варлам. – Оба.
И тут Михей медленно поворачивается к нам спиной.
Я вижу, что она вся в кровавых царапинах. У меня сводит судорогой низ живота. И резко кружится голова.
Что я натворила?!
Он прав. Я бешеная…
Но все-таки ему сильно повезло, что он в полотенце. А мог бы прям сесть на осколки своей упругой задницей… Хорошо, что не сел!
– Та-ак… – произносит Варлам.
– Она мне осколков в постель насыпала, – сообщает Медведь Волчаре.
Ябеда!
Варлам кому-то звонит, просит срочно принести аптечку.
Я сгораю со стыда.
– Очень больно? – спрашиваю Медведя.
– Невыносимо! – рявкает он на меня.
Я вся сжимаюсь.
Через пару минут в номер стучится водитель Варлама с аптечкой в руках.
Михей садится на стул. Варлам спокойно, с таким видом, как будто занимается этим каждый день, начинает обрабатывать порезы.
Михей шипит и дергается.
– Что там?
– Ничего страшного. Просто царапины, – успокаивает его Варлам. – Что разбила? – спрашивает он меня.
– Бутылку от боржоми. Мелкие осколки я убрала.
– Грамотно, – кивает Варлам.
Я не знаю, куда деваться от невыносимой неловкости и стыда. Пытаюсь помогать Варламу. Но у меня все плывет перед глазами…