Я тьма кромешная. Стихи

Как ты там? Наверное с кем-то.
Знаешь, я ведь на самом деле не пью.
Не может отпустить тебя время,
Или я наверное… не могу.
Я скучаю, иногда даже слишком,
Скажи, а ты скучаешь? Хоть чуть-чуть…
Я вспоминаю тебя по фотографиям, вспышкам.
Голос только вспомнить не могу.

Мне кажется я знала тебя вечность,
И даже сейчас всё чувствую тебя.
В твоих глазах припомню бесконечность,
А свои, запомню, в поисках тебя.
В толпе ищу похожее лицо, черты лица.
Мне важно знать, что не один.
«Ты где, ты где? Я вся твоя!»
Но тут – не ты.

Обернется незнакомец,
но похожий,
На твои черты лица
так схожий.
Он весь уже давно стоит промокший.
Ведь ждет он «НЕМЕНЯ».

Робкое «простите»,
недовольный взгляд
Он бросит на меня и,
отвернется.
«Простите», – говорю я для тебя,
А в руках разрастается холод.

Не ты, и не тебя я так звала,
Быть может это к горю или, к счастью?
И бутылку дорогого, не открытого вина,
Разбивала я на тысячные части.
Как ты там? Наверное с кем-то…
Знаешь, я ведь так и не пью.
Никак не может отпустить тебя время,
Или я наверное не смогу.

Я помню тебя, ты мне снишься, снишься…
И каждый день я боюсь просыпаться.
Без тебя исчезло имя,
Без тебя я глупей и старше.
Знаешь, я буду рядом с тобой годами
Ты не будешь этого знать. Зачем?
Я буду любоваться твоим взглядом, —
– направленным все время не ко мне.
Но я обещаю, не увидимся. Правда
Что тебе сложно, как и мне, забыть?
В Новогоднюю ночь я загадала —
– Тебя просто, просто отпустить…

«Догорают» птицы

Тихо в небе «догорают» птицы,
Бьются в агониях наших сердец,
Но если бы ты знал, как осень злится,
Ты б уберег их от смертей.

Смертей нелепых и достаточно суровых.
В зимнюю стужу осенних ветров,
Я была бы осенью перед тобою,
И написала б тысячу стихов.

Ах! Бедные птицы, вы гибнете в небе,
Но рвётесь так всё выше и выше,
Я б сочинила пару тройку трагедий,
Где бы вы умирали все тише и тише.

И на деревьях есть пожар…

На деревьях случается пожар.

Мне сны твои все, как кошмар.

Я знал их, словно, наизусть.

Твои ладони не горят, а пылают.
Меня пытаясь проучить по вечерам
За то, что мои письма получают,
Не твои почтовые номера.
Температура больше не тревожит,
Но сердце варежками не согреть
Ближайшую неделю. И быть может,
Твой почерк в письмах моих сжечь?
Ты где? Тебя не выдает мне время – боль,
И против нас весь этот чертов мир.
Ведь если нас принять с тобой за ноль,
То выкинуть нужно десятки картин.
Картин —
Про любовь, где «пожары» бывают
Огромной стихией в любой точке света.
Поэмы, в которых людей обвиняют
В том, что люди ищут совета.

Да. На деревьях есть пожар,
Когда в твоих ладонях бьется пульс.
Я знаю, ты меня тогда нарисовал: