Записки уродины

– Ты точно озабоченный, – скривилась Дашка.

Леха захихикал и ущипнул её за бок, за что получил от неё шлепок по спине.

– Жэка, а ты? – спросила меня Кира. – Ты бы кем хотела стать?

– Я? Птицей.

– Ага! Вороной! – оживилась Ксюха. – И чтобы под боком огромная городская свалка! Райская жизнь!

Ну, конечно! Когда ей плохо, то первое средство утешиться – нагадить другим. Особенно мне.

Ответить я не успела, потому что появился Мишель. Отвратительный субъект! Наркуша! Младший брат Макса.

– Чо надо? – помрачнел Макс.

* * * * *

И зачем я про птиц сказала? Знала ведь, что нельзя от чистого сердца. Надо было просто приколоться, что-нибудь про ёжиков или зайчиков в «капусте». Так нет же, высказалась, а Ксюха мне тут же ввернула про ворону. Прикол, конечно, у неё получился классный, и… обидный.

А чего ещё можно ожидать от Ксюхи? Она знала, куда бить, знала, что я без того всю жизнь белая ворона.

Ой, как себя жалко! Ещё заплачь врагу на радость!

Зарыдай!

Нечего расстраиваться.

Подумаешь, что Ксюха может понимать в птицах? Её только шмотки и баксы волнуют.

А я птицами восхищаюсь! Пусть говорят, что от них грязи много, что они крикливые, что у них мозги крошечные, но зато никто из тех, кто это утверждает, не способен летать. И никто этого, кроме птиц, не может!

Я могу!

Когда мне становится очень плохо.

Я закрываю глаза и представляю себя орлицей, сидящей на высоком скалистом утесе. Ледяной ветер с моря треплет мое оперенье, но я гордо, не замечая холода, осматриваю бездну, простертую у моих когтистых лап. Я смотрю свысока на всех глупых двуногих, не способных приподняться над землей даже на пару метров. Потом, вдруг сорвавшись вниз со скалы, я падаю, словно камень, но уже через мгновенье за моей спиной разворачиваются мощные крылья. И тогда я несусь по тугим воздушным потокам над полями и морями, над обидами и разочарованиями, над всей разноликой планетой. И ничего прекраснее этого сладостного щемящего чувства нет!

* * * * *

Ускользает что-то важное, … прячется в нагромождении пустых фраз и деталей… Они наползают на меня, отвлекают, не дают сосредоточиться. Что с этим делать?

Что я должна помнить? События? Поступки? А может, нет? Может быть гораздо важнее вспоминать чувства, … ощущения…

Этого я не знаю, … я пытаюсь не путаться в мелочах…

Пока же чаще вспоминаются какие-то пустяки, но так ярко и детально, будто я проживаю их снова.

* * * * *

Этот бункер сразу мне не понравился. Здесь можно нарваться на неприятности. Тяжелая дверь, лязгнув металлическими затворами, отрезала пути к отступлению.

Надо быть осторожной! Здесь непременно будут ловушки.

Так… так… коридор я прошла. Куда дальше? Налево или направо? Давай-ка налево…

А-а! Откуда же ты вылез?

Получи, гад!

Ничего себе! Пули его не берут! А где мой огнемёт? Вот так! Порядок!

Идём дальше…

Чёрт! Тут тупик!

Поворачиваю назад.… Ой! Всё! Конец! Меня сожрали!

Под вой сирены я простилась с жизнью. Очередной, но не последней. Осталось ещё пять.

Уже через минуту я опять стою в лесу перед тяжелой проржавевшей дверью бункера.

Ещё ничего не случилось,… ещё всё может быть… ещё…

Только Т Е П Е Р Ь я знаю истинную цену этого мгновенья.

* * * * *

– Кира, что за хрень ты сварила? Это что у тебя кофе такой?

Ксюха скривилась и отодвинула от себя чашку.

– Не нравится, сделай сама, – спокойно ответила Кира.

Ксюха резко поднялась, но, ещё не успев встать на ноги, передумала и опять упала в кресло.

– Да, ладно, – отмахнулась она. – Где мои сигареты?

– Эй-эй, кури на балконе, – предупредила Кира. – У моих предков такой нюх! Они меня убьют!

Ксюха театрально закатила глаза, но все же ушла на балкон.

– Чего это она психует? – поинтересовалась я. – Шипит, как раскалённый утюг.

– А, – отмахнулась Кира. – Она с отцом поругалась. Он её в актрисы не пускает. Придется нашей красавице пыхтеть в местном универе. Вот она и бесится. Тебе ещё кофе?

– Ага, только сахара поменьше.

* * * * *