Любовь на спор

Снова… Лизать, прикусывать… Слышать густой, бархатный хрип.

Упиваться вкусом. Наслаждаться каждым мигом.

Хочется снять наконец штаны, чтобы ощутить, что близнецы действительно идентичны.

Что так легко перепутать в темноте…

– Марр… Кирилл, давай остановимся… – прошу, даю себе единственный шанс. Может быть он поймет, догадается, что я не хочу его.

Не хочу Кирилла.

Хочу Марка.

Боль, что он собой олицетворяет. Боль, что я хочу испытывать снова и снова.

– Попроси меня остановиться, – вжимается членом, впивается руками. Вдруг несет куда-то…

И я парю в воздухе, не понимаю, что он болтает. Не понимаю, чего хочу… В голове настоящая каша и я не хочу разбираться… Хочу только чувствовать… Попросить?

– Прошу, не останавливайся… – целую сама, царапаю неожиданно твёрдые мышцы рук, рельеф, что Кирилл так хорошо скрывал за рубашками и пиджаками.

– Как скажешь, – говорит он неожиданно зло, рукой лезет между ног и касается пальцами мокрых складок.

Именно там.

Именно так. Именно сладко.

Словно знает.

Неужели между близнецами настолько сильная связь?

Кирилл знает, как нужно делать, и я теряюсь, когда пара пальцев уже внутри, уже собирают густые соки, уже размазывают по ноющему соску. Обводят. Тянут… Господи… Как же не умереть-то?

– Попроси меня остановиться, – хрипит он снова, требует, но я уже не могу. Не хочу.

Не сегодня.

Завтра.

Я буду винить себя завтра.

Извиняться, убегать, корить себя.

Но сегодня я хочу снова гипноза, в который меня вводил Марк. И пусть потом будет больно. Пусть я снова умру.

Но я бы все повторила. Каждое слово. Каждое касание.

Женщины вообще мазохистки.

Какой мужик после удара по яйца пойдем за ним снова? А женщина, получая ошеломительную боль во время родов, возвращается.

И я сегодня возвращаюсь, пропитываюсь горячим дыханием, поцелуями-укусами, болью, что пронзает, когда Марк… То есть Кирилл начинает растягивать нутро умелыми пальцами другой руки…Для себя. Для каменной плоти, что пронзит насквозь мои чувства.

– Попроси…

– Прошу… Возьми меня, – сдаюсь окончательно и сама глажу влажную спину, прокаченные мышцы талии, потом твердый как камень живот и ощущаю ремень.

Расстёгиваю, спешу.

А вдруг это сон, и он скоро закончится?

А вдруг я умерла, и это предсмертное ведение?

А вдруг я перенеслась в прошлое, и у меня последний шанс ощутить в себе Марка… Пусть даже под другим именем.

Застываю, когда вместо твёрдой плоти в руки попадает мягкая…

Ещё одно доказательство, кто передо мной. У Марка всегда был твердый как дерево, готовый пронзить любое доступное отверстие…

Хочу убрать руку, но Кирилл не дает…

– Пальцы свои оближи.

Я с трудом, но подчиняюсь. Когда приказывал Марк, было комфортно, а сейчас пружина возбуждения стремительно распрямляется.

Открываю глаза, чувствуя, как часть напряженного возбуждения уходит, как волна с отливом.

Теперь неправильность ощущается сильнее.

Это не Марк…

Кирилл не хочет меня…

Член словно вялое желе, хоть и длинное. И мне приходится рукой подводить его к нормальному состоянию. Кирилл смотрит на меня в темноте, молчит и направляет руку. А потом пытается вставить, но внутри меня уже сухая пустыня.

– Не надо…

Мой голос глуше, но он все равно пихает, с трудом.

И внутри неприятно, меня начинает тошнить.

Нет ничего хуже, чем заниматься сексом с мужчиной, у которого на тебя не стоит. Но Кирилл пыхтит, елозит, целует соленные от слез губы…

– Помоги мне, не будь бревном, – оглушает он меня словами. И я, еле сдерживая рыдание, снова касаюсь его руками. Стараюсь двигаться с ним в унисон.

Но все кажется напрасным, потому что вялый член то и дело выскальзывает.

Кирилл матерится третий раз за вечер, откатывается в сторону. Устремляет взгляд в потолок.