Последний отзыв
Классная книга. Очень многое объясняет, что скрытое реально происходит в человеке
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Баллады, сказки, мифы, сны. Мифомистика 21 века
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
разрушает безжалостно время,
Остаются печали,
они умножают страданья.
И в сомненьях своих
откровениям я больше не верю.
Ухожу в этот час, ненавижу
и грусть, и прощанье.
Молча мастер стоит,
и, пытаясь закончить картину,
Долго смотрит в упор
на бескрайнюю даль полотна.
Как прекрасно, что с нами
еще остаются мужчины,
И эротика грез за стихией
той страсти видна.
Мы живые, и там, где
таятся стихи и преданья,
Мы способны услышать
и музыку эту понять.
Люто зависть рычит,
тихо злоба скулит на прощанье,
Только в душах храним мы
сиянье снов и огня.
Тот Купальский костер,
никогда он уже не погаснет,
И печали веков не коснутся
нас в эти часы.
Мир иллюзий и снов,
от него уходила напрасно.
Улыбнулся мой ангел: —
Ты об этом теперь напиши.
И встречал меня снова
в своей мастерской на рассвете
Дивный мастер веселый,
и в нем тот огонь не погас.
Там слагались стихи,
подхватил их порывистый ветер,
И куда-то унес,
и растаяли вирши в тот час.
Если слово бессильно,
то будут и краски и звуки
Прорываться сквозь дебри
слепой и оглохшей души.
Улыбнется победно мне
Мастер за миг до разлуки,
Только ангел шепнет:
– Ты об этом потом напиши…
И в сомненьях своих
откровениям я больше не верю.
Ухожу в этот час, ненавижу
и грусть, и прощанье.
Мир иллюзий и снов
разрушает безжалостно время,
Остаются печали,
они умножают страданья.
Сага о вольных волках
Волки выли о том,
что уже надвигается осень,
И вчерашние сны, нам
покажутся грузом случайным,
И в тумане страстей мы у них
еще в полночи спросим,
Как там жить среди псов,
даже если они одичали?
Только это не в счет, что с них взять,
их давно приручили,
Им не выжить в лесу,
и они это, бедные, знают.
Мы уходим в отрыв,
мы о них, об убогих забыли,
Пусть у ног у хозяйских
свободу они вспоминают.
Мы уходим в туман,
где живут наши дивные сказки,
Не вернемся назад,
где так тесно давно от собак.
Осень так разноцветна,
на лес пусть взирают с опаской,
И поют свои песни,
где много и женщин, и драк.
Пусть поют о страстях,
только кто им, легавым, поверит,
Им Луна – только призрак,
и ярче горят фонари.
Но рожденные псами
Остаются печали,
они умножают страданья.
И в сомненьях своих
откровениям я больше не верю.
Ухожу в этот час, ненавижу
и грусть, и прощанье.
Молча мастер стоит,
и, пытаясь закончить картину,
Долго смотрит в упор
на бескрайнюю даль полотна.
Как прекрасно, что с нами
еще остаются мужчины,
И эротика грез за стихией
той страсти видна.
Мы живые, и там, где
таятся стихи и преданья,
Мы способны услышать
и музыку эту понять.
Люто зависть рычит,
тихо злоба скулит на прощанье,
Только в душах храним мы
сиянье снов и огня.
Тот Купальский костер,
никогда он уже не погаснет,
И печали веков не коснутся
нас в эти часы.
Мир иллюзий и снов,
от него уходила напрасно.
Улыбнулся мой ангел: —
Ты об этом теперь напиши.
И встречал меня снова
в своей мастерской на рассвете
Дивный мастер веселый,
и в нем тот огонь не погас.
Там слагались стихи,
подхватил их порывистый ветер,
И куда-то унес,
и растаяли вирши в тот час.
Если слово бессильно,
то будут и краски и звуки
Прорываться сквозь дебри
слепой и оглохшей души.
Улыбнется победно мне
Мастер за миг до разлуки,
Только ангел шепнет:
– Ты об этом потом напиши…
И в сомненьях своих
откровениям я больше не верю.
Ухожу в этот час, ненавижу
и грусть, и прощанье.
Мир иллюзий и снов
разрушает безжалостно время,
Остаются печали,
они умножают страданья.
Сага о вольных волках
Волки выли о том,
что уже надвигается осень,
И вчерашние сны, нам
покажутся грузом случайным,
И в тумане страстей мы у них
еще в полночи спросим,
Как там жить среди псов,
даже если они одичали?
Только это не в счет, что с них взять,
их давно приручили,
Им не выжить в лесу,
и они это, бедные, знают.
Мы уходим в отрыв,
мы о них, об убогих забыли,
Пусть у ног у хозяйских
свободу они вспоминают.
Мы уходим в туман,
где живут наши дивные сказки,
Не вернемся назад,
где так тесно давно от собак.
Осень так разноцветна,
на лес пусть взирают с опаской,
И поют свои песни,
где много и женщин, и драк.
Пусть поют о страстях,
только кто им, легавым, поверит,
Им Луна – только призрак,
и ярче горят фонари.
Но рожденные псами
Другие электронные книги автора Любовь Сушко
Последний отзыв
Классная книга. Очень многое объясняет, что скрытое реально происходит в человеке