Я кричу во весь голос

Быть подлецом герою,

Нельзя свободным стать

С протянутой рукой.

«Я здесь не родилась, не вырастала…»

Я здесь не родилась, не вырастала

И школу я окончила не здесь,

Где вид провинциального вокзала

Зовёт на поезд проходящий сесть.

И укатить подальше от станицы

Той, что так гордо городом зовут,

Где пыль и зной, и выцвели ресницы

И непривычен тяжкий сельский труд.

Где вечером заливистой дворнягой

Идёт оповещение округ,

Где виноград, вино в бочонках, флягах,

И где секреты обсуждают вслух.

О, город мой, тебя не раз кляла я,

Ругала и брюзжала почём зря…

Прости меня! Ты, как судьба крутая,

Ты родина забытая моя.

«Груша – дичка под окном…»

Груша – дичка под окном –

Терпкие плоды.

«Никакого прока в ней!» -

Заявляешь ты.

Да, конечно, прока нет,

Только в том ли суть,

Что подали на обед,

Важно – как дают.

Даже райский плод горчит,

Ежели со злом…

Как судьба моя стоит

Груша под окном.

«Не люблю мимолётные связи…»

Не люблю мимолётные связи,

И украденных ласк не терплю.

Мне бы счастья большого, да сразу,

Вот тогда б оказалась в раю.

Только рай, он ведь штука такая,

Его надо ещё заслужить…

И ковры, и полотна ткала я,

Да кончается нужная нить.

«Предают любимые, предают…»

Предают любимые, предают,

Оставляя любовь над бездной.

Ты скрути свою волю в жгут

И молчи, слова бесполезны.

Предают любимые, предают…

Что ж, судьёю Господь над нами.

Неумелые, слабые помощь ждут,