Плыву по встречной полосе. Стихи

Засверкали на солнце алмазы.
А, метель улеглась на ночлег, —
Разбросав многогранные стразы…

Без чувств жизни нет

Признаю и всецело согласна, —
Жизнь всегда, несомненно, прекрасна.
В тоже время открою секрет, —
И скажу, что без чувств жизни нет.

Чувства манят в таинственный омут,
Где влюблённые радостно тонут,
Отдаваясь, всецело, соблазну
И, таящему сладость, оргазму.

Век любви и короток, и долог.
Тот, кто любит, тот счастлив и молод.
Он имеет со сказкой родство,
Что влечёт за собой колдовство.

У меня нет ни капли сомнений, —
Что любовь – это мир наслаждений, —
Где бушуют приятные страсти, —
Отводящие зло и напасти.

У любви есть и радость, и мука.
С нею рядышком ходит разлука,
Что приносит душевную боль,
Разрушая большую любовь.

О любви я пишу много лет, —
Потому дам хороший совет, —
От судьбы сожалений не ждите.
Что имеете, то и цените.

Неземную любовь берегите.
С нею, смело, по жизни идите.
Верность чувству, навеки, храните
И безмерно, всем сердцем, любите.

Блуждала душа

Ну, вот и расстались с тобою навеки.
Не будет скупых, объяснительных фраз.
Течём по Земле, как свободные реки.
Прибрежный маяк невозвратно угас.

Засыпаны снегом былые тропинки.
Отрезаны вьюгой дороги назад.
Справляют печали по счастью поминки.
КрУжит над мечтой колдовской листопад.

Ни силы, ни время не станут помехой
Нелепой разлуки, принесшей тоску…
Звучит, отдаваясь, негромкое эхо, —
От слова «любовь», что летит в пустоту.

Смывая слезами следы сожалений, —
Пытаюсь средь пепла надежду найти…
Блуждает душа в лабиринте сомнений, —
Не в силах сыскать обходные пути.

Блюз позабытой любви

Где весной незабудки цвели
и пьянили соцветья акаций, —
слышен блюз позабытой любви, —
что звучит без привычных оваций.

За неспешной, спокойной рекой
мы счастливую радость делили, —
ощущали волшебный покой, —
и безудержной силой любили.

Жизнь жестоким партнёром была, —
а, судьба – навсегда разлучила.
Я восстать против них не смогла, —
но тебя, милый мой, не забыла.

В тех местах незабудки цветут
и пьянят ароматы акаций.
Только нас они больше не ждут, —
потому блюз звучит без оваций.

Бывает так, что не подняться

Бывает так, что не подняться,
И нет желания идти
На поле боя, чтоб сражаться,
Ища из выхода пути.

А застарелые обиды
Бурлят, как мощный океан,
И, избегая панихиды,
Не превращаются в туман.

Мечтает сердце о покое,
Желая нежиться теплом,
Но я живу в глухом застое