В нём так легко служить искусству
И предпочтительней всего.
***
Эпиграф: “Там, где дни облачны и кратки, родится племя, которому умирать не больно.” Петрарака.
Там, где дни облачны и кратки…
Пожалуй, это в Петербурге.
Я поищу в своей тетрадке
Линенйно сотканные звуки.
И по навету Демиурга
Сияю солнечно, но сольно.
Наверно, это в Петербурге
Кому-то умирать не больно.
***
И сиреневый зимний рассвет
Задымил над моим Эрмитажем.
Нет потерь и усталости нет-
Все исчезло в твоем эпатаже.
Ты мне что-то тогда провещал
Переделом твоих территорий:
Летний сад и осенний вокзал,
Современная прошлость Астории…
И когда я тоскую о нас,
Я кружу над сиреневым Питером,
Пролетаю Фонтанку и Спас
И стучу к тебе утренней литерой.
***
Я обожаю Питер ранним утром,
Когда мудреет сердце после ночи,
Когда Нева сверкает перламутром
И отпускать глаза никак не хочет!
Когда сирень таинственной вуали
Над Монферраном царственно ложится.
Когда глаза от ночи не устали
И узнавать свои пытались лица.
Когда под стрелку у Сенатсткой тусы
Заходит солнце в поворот со стажем,
Смолкают мнения, бои и вкусы,
Застыв в поклоне перед Эрмитажем.
***
И волны Финского залива,
И свежесть юной бересты
Меня учили терпеливо
Слагать созвездия в листы,
Роднится с криком белой чайки,
Теряться в гуле куполов,
Порхать пугливо мелкой стайкой
Моих коротеньких стихов.
Всегда стремиться к горизонту
От повседеневной суеты.
Не видеть царственного понта