Последний отзыв
Книга довольно хорошо написана в виде рассказов старого человека молодому парню, основанных на событиях его реальной жизни, охватывающей период с нача...
Далее
По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Случайная связь
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
пока хуярит на заводе
порода древних россиян,
и в казематах санитары
глотают импортный табак,
вольнолюбивцам стелют нары
нежнее, нежели наждак,
нежнее, нежели в апреле
хор соловьиной стрекотни.
Звенят смазливые капели
о смерти, времени, любви,
о том, что в этой синей иве,
как в этих темных пустырях,
грачи кричат о рецидиве,
о в белых мантиях врачах.
2019
«Руины листьев рухнули в садах…»
Руины листьев рухнули в садах.
У времени шекспировская нотка.
И вечность здесь совсем не при делах.
Скорее виновата водка.
И жизнь короче, чем мы думали с утра,
а ночь длиннее, чем любая миля.
И льет который день как из ведра.
Не подвело бы чувство стиля,
воспел бы это безобразие легко,
всю эту лесополосу за дачей,
и свет, идущий очень далеко
и медленно, а как он мог иначе,
кругом вода, грунтовая вода,
вода на крыше и вода в кастрюле.
Пора нам собираться в города,
пока мы здесь не утонули.
Пока не стали паклей и травой,
воткнувшей стебли в скисшую природу.
Пока нам не явился домовой,
как он является народу.
2019
«Мой быт суров, тщедушен, сер…»
Мой быт суров, тщедушен, сер,
как стены брежневской общаги
настырных пасынков галер,
стипендиатов из путяги.
Я болен с осени, я наг.
Я враг народа и порядка.
За вдохом – выдох, вывих, мрак.
Стихи – не более чем взятка.
Но кто ведущий? Кто ведом?
Кто возглавляет казнокрадство?
Молчать сподручнее о том
во избежанье панибратства.
Не брат ты мне, не кум, не сват,
читатель вымученной прозы.
Твой суд – постыдный компромат,
мои полночные неврозы.
Поговорим. Как вязок свет.
В исподнем лес. Еще, я слышал,
что дорожает жизнь, в ответ
жильцы намыливают лыжи.
Таков уклад, во что горазд
культурный сброд, ударник моды,
эксплуатируемый класс
прогресса, времени, свободы.
2019
«Карандаш скрипит графитом…»
Карандаш скрипит графитом.
Спит графиня подшофе.
Скачет конь к ферзю гамбитом
отобедать бланманже.
Стрелки бегают по кругу —
геометрия, ma chere!
Заведу себе подругу,
не графиню, а фужер,
не графин, а подстаканник.
Буду утром смаковать
чифирёчек, как карманник,
как заправский вор-щипач.
Пусть блюдут узбеки рьяно,
и таджики стерегут
филологии изъяны,
благородный институт.
2017
«Это если читать, не заметив меж строк…»
Это если читать, не заметив меж строк,
что пейзаж этот немноголюден.
порода древних россиян,
и в казематах санитары
глотают импортный табак,
вольнолюбивцам стелют нары
нежнее, нежели наждак,
нежнее, нежели в апреле
хор соловьиной стрекотни.
Звенят смазливые капели
о смерти, времени, любви,
о том, что в этой синей иве,
как в этих темных пустырях,
грачи кричат о рецидиве,
о в белых мантиях врачах.
2019
«Руины листьев рухнули в садах…»
Руины листьев рухнули в садах.
У времени шекспировская нотка.
И вечность здесь совсем не при делах.
Скорее виновата водка.
И жизнь короче, чем мы думали с утра,
а ночь длиннее, чем любая миля.
И льет который день как из ведра.
Не подвело бы чувство стиля,
воспел бы это безобразие легко,
всю эту лесополосу за дачей,
и свет, идущий очень далеко
и медленно, а как он мог иначе,
кругом вода, грунтовая вода,
вода на крыше и вода в кастрюле.
Пора нам собираться в города,
пока мы здесь не утонули.
Пока не стали паклей и травой,
воткнувшей стебли в скисшую природу.
Пока нам не явился домовой,
как он является народу.
2019
«Мой быт суров, тщедушен, сер…»
Мой быт суров, тщедушен, сер,
как стены брежневской общаги
настырных пасынков галер,
стипендиатов из путяги.
Я болен с осени, я наг.
Я враг народа и порядка.
За вдохом – выдох, вывих, мрак.
Стихи – не более чем взятка.
Но кто ведущий? Кто ведом?
Кто возглавляет казнокрадство?
Молчать сподручнее о том
во избежанье панибратства.
Не брат ты мне, не кум, не сват,
читатель вымученной прозы.
Твой суд – постыдный компромат,
мои полночные неврозы.
Поговорим. Как вязок свет.
В исподнем лес. Еще, я слышал,
что дорожает жизнь, в ответ
жильцы намыливают лыжи.
Таков уклад, во что горазд
культурный сброд, ударник моды,
эксплуатируемый класс
прогресса, времени, свободы.
2019
«Карандаш скрипит графитом…»
Карандаш скрипит графитом.
Спит графиня подшофе.
Скачет конь к ферзю гамбитом
отобедать бланманже.
Стрелки бегают по кругу —
геометрия, ma chere!
Заведу себе подругу,
не графиню, а фужер,
не графин, а подстаканник.
Буду утром смаковать
чифирёчек, как карманник,
как заправский вор-щипач.
Пусть блюдут узбеки рьяно,
и таджики стерегут
филологии изъяны,
благородный институт.
2017
«Это если читать, не заметив меж строк…»
Это если читать, не заметив меж строк,
что пейзаж этот немноголюден.
Последний отзыв
Книга довольно хорошо написана в виде рассказов старого человека молодому парню, основанных на событиях его реальной жизни, охватывающей период с нача...
Далее