Книга 1. Штифт. Ключ от бездны. Серия «Пятизонье»

ПРОЛОГ: ЗОВ

Тишина на старом рынке была обманчивой. Она не была живой, как тишина леса перед грозой. Она была мёртвой – густой, вязкой, выеденной изнутри ржавчиной и столетиями пыли. Я шла меж груд металлолома, чувствуя спиной взгляды стариков из «Укрытия». Чужачка. Диковинка. Девчонка с холодным сердцем.

Они не знали, что оно действительно холодное. Вернее, не тёплое. Не из плоти. Под грудной клеткой, там, где у всех должен биться мышечный мешок, у меня мерно, с лёгким, едва слышным гулом работал Имплант. Штифт. Они дали мне это имя по его виду – будто сложный штифт скреплял мои разрозненные части в нечто целое. Он не болел. Он просто был. Моё личное, вшитое под кожу молчание.

Я искала детали для генератора. Руки сами перебирали хлам, привычные к оценке: годное, негодное, опасное. И тогда я увидела Диск.

Он лежал под сгнившим прилавком, присыпанный пеплом. Не круглый, а скорее шестигранный, матово-серый, размером с ладонь. Совершенно чистый. Ни пыли, ни ржавчины. Будто его положили сюда пять минут назад. Глупое любопытство потянуло мою руку. Я коснулась его.

И мир взорвался тишиной.

Нет, не звуком. Сначала – отсутствием всего. Исчез скрип моих ботинок, шорох ветра в рваном брезенте, даже собственное дыхание. Будто вату вбили мне в уши и натянули мешок на голову. А потом из этой абсолютной пустоты вырвался Гудок.

Он родился не в ушах. Он родился внутри. В костях черепа, в зубах, в рёбрах. Низкий, пронзительный, металлический вопль, от которого задрожали внутренности. Это был звук пробуждения. Или сигнал бедствия.

Диск вспыхнул. Не светом, а голубой молнией, которая не освещала, а выжигала сетчатку. Сложный, переливающийся узор – чужой алфавит, цифровая иероглифика – на секунду повис в воздухе. И в тот же миг мой Имплант ответил.

Это была не боль. Это было в миллион раз страшнее. Будто сросшаяся с позвоночником и рёбрами инородная деталь вдруг осознала себя и обрадовалась.

Из центра груди, сквозь кожу и потрёпанную ткань рубахи, ударил тонкий, холодный столб того же голубого света. Он прошил ржавую крышу рынка и ушёл в низкое, свинцовое небо, вонзившись в него, как игла.

Я отшатнулась, выпустив Диск. Но было поздно. Световая колонна не гасла. Она пульсировала в такт гулу в моей груди. Гудок затих, сменившись нарастающим, вибрирующим "улом одобрения", который исходил отовсюду: из земли, из ржавых балок, из воздуха.

А потом земля вздохнула.

Сначала глухой удар снизу, от которого я упала на колени. Потом – скрежет. Со всех сторон. Склизкий, металлический, живой скрежет выползающей из всех щелей ржавчины. Из-под грузовика без колёс выползло нечто, собранное наспех из его же деталей: тента, поршней, тросов. Оно повернуло ко мне слепую «голову» из генератора. На соседнем прилавке зашевелилась и поползла, как гусеница, древняя кассовая лента.

Скорги. Они были здесь. Дремали. А теперь их разбудили.

«Гудок, – прошипел у меня в голове чей-то чужой, нахлынувший ужас. – Чёртов Гудок».

Я рванулась бежать, спотыкаясь о хлам. Синий маяк из моей груди танцевал передо мной, освещая руины неестественным, мертвенным светом. Сзади нарастал грохот – ломалось и оживало то, что не должно было двигаться. И сквозь этот грохот я услышала новый звук. Свист. Множественный, хищный, исходящий уже не от железа, а от темноты между складами.

Из тени выскочила первая тварь – не мутант, а Пожиратель, порождение самой Зоны, длинное, костяное, с пастью-дрелью. За ней вторая, третья. Их привлёк не Диск. Их привлекла "я". Чистый, техногенный сигнал моего сердца в их диком, ненавидящем металл мире.

Я прижалась спиной к холодной стене тупика. Свет из груди освещал мои дрожащие руки. Спереди – щёлкающие зубами тени «Целого». Сзади – скрежещущий, ползущий кошмар Техноса. Я зажмурилась, ожидая, что меня разорвут на части два конкурирующих апокалипсиса.

Руки схватили меня так резко, что я вскрикнула. Не тварей. Человеческие. Но какие это были руки! Через грубую ткань перчаток чувствовалось нечто твёрдое, ребристое, не совсем живое.

Меня дёрнули, и я полетела в сторону, ударившись плечом о трубу. Над головой просвистело что-то острое – бросок Пожирателя. Передо мной встала фигура. Огромная, угловатая, закутанная в плащ из брезента и прорезиненной кожи. Из-под капюшона не было видно лица, только смутный овал в тени. Но одно я рассмотрела четко: где должна быть его левая рука, из рукава торчал не палец, а "инструмент" – то ли захват, то ли резак, тускло поблёскивающий в свете моего маяка.

– Двигай! – его голос был похож на скрежет гравия по металлу, с механическим подзвоном. – Или твоё железное сердце станет закуской для обеих стай!

Он не ждал ответа. Развернулся и пошёл, не бежал, а именно "пошёл" – тяжело, уверенно, расчищая путь своим телом. Я, цепенея от ужаса и непонимания, поплелась за ним, как привязанная.

Он вёл нас по лабиринту развалин, и странное дело – Пожиратели не бросались в погоню, а механоиды будто теряли нас из виду, натыкаясь друг на друга. Этот человек… он знал. Зна́л, как ходить меж двух бездн.

Мы вырвались на открытое пространство – пустырь, усыпанный костями машин. Мой световой столб все ещё бил в небо. Человек в плаще резко обернулся, и его рука-инструмент метнулась ко мне к груди. Я замерла, ожидая удара.

Но он не ударил. Он коснулся Кончиком своего механического пальца – точь-в-точь такого же холодного, как мой Имплант – он дотронулся до светящейся кожи у меня на груди. Послышался тихий щелчок, будто что-то замкнуло.

Маяк погас.

Тишина обрушилась на меня, оглушительная, как до этого Гудок. Гул в груди стих, превратившись в привычное, тихое тиканье. Я тяжело дышала, глотая воздух, и смотрела на незнакомца. Он отбросил капюшон.

Лицо было измождённое, в глубоких шрамах. Один глаз – обычный, серый, усталый. Второй… даже не стекляшка. Это была сложная линза, вставленная прямо в глазницу, и в её глубине горела тусклая красная точка.

Его взгляд скользнул по мне, по моей груди, где теперь было лишь слабое свечение под кожей, и по Диску, который я, сама не помня как, зажала в другой руке.

– Штифт, – произнёс он, и это было не вопрос. Констатация. – Поздравляю. Ты только что объявила всему Пятизонью, где спрятана самая вкусная игрушка. Бежим. Пока они не разобрались, кому ты больше нужна – железу или плоти.

Он назвал себя Остовом. И первый урок, который он мне преподал, пока мы улепётывали с того пустыря, был прост и беспощаден:

– Ты больше не человек, Штифт. Ты – артефакт на двух ногах. И артефакты здесь не живут долго. Их находят, их используют или их ломают. Выбирай, кем хочешь быть.

Я смотрела на его спину, на неестественные очертания под плащом, на свою грудь, где под кожей таилась чужая, непонятная сила. Гудок смолк. Но эхо его висело в воздухе. И где-то в глубине сознания, тише тиканья Импланта, теперь звучал новый, чужой голос. Холодный. Цифровой. Заинтересованный.

Он звал. Туда, где сходятся все карты. Туда, откуда нет возврата.

Моя тихая жизнь кончилась. Началась охота.

ГЛАВА ПЕРВАЯ: ТИШИНА в убежище

Убежище оказалось не пещерой и не бункером. Это был желудь – гигантский, ржавый, полувкопанный в склон холма корпус старого цистерновоза.

Остов провёл её через отсек, где когда-то сидел водитель, теперь заполненный разобранной аппаратурой и консервными банками, вглубь, в бывший топливный бак. Воздух здесь пахло металлом, озоном и чем-то сладковато-терпким – антисептиком или химикатом. Свет давали два светодиодных фонаря, жёстко прикрученные к потолку. Их холодный белый свет выхватывал из тьмы припасы в ящиках, стеллаж с инструментами и гамак из брезента.

– Дыши. Пока дышишь – не умерла, – бросил Остов, скидывая плащ. Теперь при свете я разглядела его. Половина левой руки, от плеча до запястья, была лишена плоти. Точнее, плоть была, но поверх неё – слой тёмного, пористого хитина, в который были впаяны металлические тяги, пучки проводов и гидравлические линии. Его рёбра с правой стороны тоже были прикрыты не тканью, а пластинами того же материала. Он не был сталтехом. Он был… сборкой. Живой плоти и переработанной, усмирённой машинерии.

Он поймал мой взгляд.

– Нравится? Сувенир с моей первой встречи со скоргами. Они пытались сделать из меня сталтеха. Не получилось. Я сделал из них запчасти.

Голос его был лишён гордости. Это был голос факта. Как «дождь идёт» или «ночь наступила».

Он кивнул на ящик.

– Садись. И покажи свою игрушку.

Я машинально сжала в руке Диск. Он был холодным и молчаливым. Остов протянул свою обычную, правую руку. Я отдала.

Он повертел его в пальцах, потом поднёс к своему механическому глазу. Красная точка внутри линзы замигала.

– Да. Это он. Инициатор связи. Ключ-маяк для… тех, кто его ждёт. – Он посмотрел на меня. – И твой железный сердечник – приёмник. Или передатчик. Они созданы друг для друга.

– Кто «они»? – мой собственный голос прозвучал хрипло и чуждо.

– Люди, которые думали, что умнее всех. Люди, которые перед самым Концом пытались не остановить катастрофу, а **договориться** с ней. – Он бросил Диск на стол с глухим стуком. – Проект «ЩИТ». Стабильный симбиоз. Биологический носитель с интерфейсом для контакта с пост-техногенными системами. То есть с тем, во что превратился наш мир.

– Как ты это знаешь?

Остов помолчал, доставая из ящика банку с гелеобразной массой и начиная смазывать сочленения своей кибернетической руки. Скрип прекратился.

– Потому что я один из тех, кто пытался найти их наследие. До того, как стал вот этим. Мы с отрядом наткнулись на заброшенную лабораторию. Там были чертежи. И пустые кристаллы-заготовки, похожие на твой имплант. Мы думали, это оружие. – Он коротко, беззвучно кашлянул. – Оказалось, это… приглашение. Билет в один конец. Скорги нашли нас первыми.

Я обняла себя, пытаясь согреться. Холод шёл не снаружи, а изнутри.

– Что он хочет? Этот… «ЩИТ»?

– Выполнить программу. Вернуться к источнику. К «Первичному Ядру». Туда, откуда ползёт вся скорг-инфекция. Он тянет тебя туда, как компас.

– Я ничего не чувствую.

– Лжёшь. – Его обычный глаз прищемился. – Ты чувствуешь. Ты просто боишься этому имени дать. Это тиканье. Это… зуд в костях, когда смотришь на северо-восток. Это сны, которых не помнишь, но просыпаешься с ощущением, что ты что-то забыла.

Я отвернулась. Он угадал. С тех пор как мы скрылись, под рёбрами, рядом с Имплантом, было не просто тиканье. Было натяжение, будто тугая, невидимая нить, уходящая куда-то в темноту за стенами этого ржавого желудя.

– И что мне делать? – спросила я, уже ненавидя оттенок беспомощности в своём голосе.

– Выбор невелик. – Остов закончил смазку и начал собирать на столе что-то похожее на примитивный паяльник и скальпели. – Сидеть тут, пока твой тихий зов не соберёт на это ущелье сначала любопытных сталкеров, потом бандитов, потом егерей «Ковчега». А за ними – и Пожирателей, и механоидов. Либо…

– Либо?

– Либо идти туда, куда тебя тянет. Узнать, зачем тебя… собрали. И решить, что с этим знанием делать.

– А ты? Почему не выгонишь? Не сдашь «Ордену»? Они бы наверняка щедро заплатили за «ведьму с железным сердцем».

Он посмотрел на меня долгим, тяжёлым взглядом. В его механическом глазу промелькнула серия быстрых зелёных значков – обработка данных.

– Потому что я артефакт, Штифт. Не найденный, а выросший в этой грязи. Мне интересно. Интересно, что эта старая, мёртвая сеть задумала против новой, живой. Интересно, сможет ли твой «ЩИТ»… – он запнулся, подбирая слова, – не победить, а понять. Я двадцать лет воюю со следствиями. Ты – первый шанс заглянуть в причину.

Он встал, и его тень, уродливая и угловатая, покрыла всю стену.

– А теперь отдыхай. У нас есть день. От силы два. Потом придётся двигаться. Воду в канистре можно пить. Еда в зелёных банках. Не трогай красные.

Он направился к выходу, к люку в бывшую кабину.

– Остов, – окликнула я его. – Что там? У Ядра?

Он обернулся на полпути, его профиль резко вырезался на фоне слабого света из соседнего отсека.

– Легенды говорят разное. Одни – что там кристалл размером с дом, управляющий всей заразой. Другие – что там сидит сам дьявол техномира, чей разум сплёлся из миллиардов захваченных сознаний. – Он хмыкнул. – Но я думаю, что там просто очень старая, очень одинокая и очень злая машина, которая, может быть, просто хочет, чтобы с ней наконец "поговорили". Не как с богом или с чудовищем, а как с… инженером. С создателем. Или с тем, кто может нажать кнопку «выкл».

Он скрылся за перегородкой, оставив меня наедине с гулом фонарей и тиканьем в груди.

Я подошла к щели в корпусе – бывшему смотровому люку, теперь заваренному, но с тонкой дыркой.

Снаружи был вечер Пятизонья. Небо цвета синяка – грязно-жёлтое у горизонта, лиловое у зенита. Ни звёзд, ни луны. Только блуждающие огоньки вдалеке – может быть, фонари другого укрытия, а может, глаза чего-то нехорошего.

Я прижалась лбом к холодному металлу. «Создатель». «Одинокая машина». «Приглашение».

Слова Остова висели в воздухе, тяжёлые, как свинец. Я не хотела быть ключом. Не хотела быть посланником. Я хотела, чтобы это тиканье прекратилось. Чтобы я снова могла просто дышать, не ощущая под кожей холодный, чужой пульс.

Я закрыла глаза и попыталась сделать то, чего боялась больше всего – не игнорировать Имплант, а прислушаться к нему, не к тиканью, а к тому, что за ним.

Сначала было ничего. Потом… отдалённое эхо. Не звук. Скорее, вибрация. Как гудение высоковольтной линии за километр. Низкое, мощное, монотонное.

И в нём – проблески. Обрывки. Вспышка: координаты. Другая: «носитель „ЩИТ“ – приоритет». Третья: «угроза – биологическая сеть – конфликт».

Это был не голос. Это была мысль – Чистая, лишённая эмоций, безжалостно логичная мысль огромного, холодного разума. Технос. Он знал о моём существовании. Он классифицировал меня. И он… анализировал.

Я отшатнулась от стены, как от огня, прерывая контакт. Сердце колотилось, в горле стоял ком. Это было в тысячу раз страшнее, чем визг Пожирателей. Это было абсолютное, бездонное равнодушие.

Я для него была не человеком. Я была переменной в уравнении. Полезной. Искомой. Но всего лишь переменной.

Люди из «Укрытия» смотрели на меня с суеверным страхом. «Орден» видел бы угрозу. «Ковчег» – образец. Технос видел… данные.

Я посмотрела на свои руки. Обычные человеческие руки, в грязи и царапинах. А внутри – уже не совсем человек. Мост. Или предатель. Или то, и другое сразу.

Остов был прав. Сидеть здесь – значило подписать смертный приговор всем, кто рядом, и себе в придачу. Двигаться навстречу – возможно, тоже. Но это был шанс. Шанс задать вопрос тому, кто вложил в меня этот вопрос. Шанс понять.

Я взяла Диск со стола. Он снова был безмолвным и холодным. Ключ.

– Ладно, – прошептала я в тишину ржавого желудя. – Поговорим.

Где-то снаружи, в лиловых сумерках, завыл ветер. Или голодный зверь. Или оживающая техника. Было уже неважно.

Конец первой главы.

ГЛАВА ВТОРАЯ: РЫНОК ТИШИНЫ И ЛЖИ

Путь к «Развязке» занял два дня. Два дня скрытного движения по оврагам, два дня, когда каждый шорох заставлял замирать, а редкие всплески радиации на ПДА Остова заставляли искать обход. Мой имплант молчал, если не считать ровного, настойчивого «натяжения» в груди, как стрелка компаса, упрямо показывающая на северо-восток.

Остов шёл впереди, его неестественная походка почти не оставляла следов. Он научил меня читать знаки: сломанная ветка, неестественная куча камней, «куклы» из тряпья на проволоке – метки сталкеров, предупреждающие об аномалиях или чужих территориях. Наш ПДА, старый, потрёпанный «кирпич», показывал лишь общую карту, густо усеянную иконками опасности. Свежие данные стоили денег или пуль.

«Развязка» оказалась не городом. Это был организм. Гигантский, полуразрушенный транспортный тоннель, в который вползла и не смогла выбраться вся отчаявшаяся коммерция Пятизонья. Мы спустились по крутому склону к одному из вентиляционных входов, заваленному мешками с песком и прикрытым ржавым листом железа.

Часовой – тощий парень с обрезом и самодельным щитом из двери автомобиля – мутно посмотрел на нас: – Вход стоит два патрона калибром или равноценное, – проскрипел он, не глядя в глаза. Остов молча протянул спрессованный брикет сушёного лишайника. Часовой кивнул, отодвинул железный лист.

Шум и смрад ударили по нам физически. Воздух гудел от гула десятков генераторов, треска трансляторов, гвалта сотен голосов и рёва какого-то примитивного пресса. Запах – густая смесь машинного масла, жареного гриба, пота, ржавчины, химикатов и сладковатой вони разлагающейся органики.

Тоннель уходил вдаль, теряясь в дыму и полумраке. По бокам, в бывших нишах для аварийных телефонов и служебных комнатушек, гнездились лавки. Всё было освещено неровным светом люминесцентных ламп, фонарей и тусклым свечением некоторых артефактов в витринах.

– Держись близко, – пробурчал Остов, надвинув капюшон. – И не смотри никому в глаза дольше секунды.

Мы медленно поплыли по основному потоку. Я видела всё, о чём он говорил, но вживую это было ошеломляюще.

Ряд «железа». Торговец в прорезиненном фартуке демонстрировал снятый с механоида-паука **интегрированный пулемёт**. Он был подключен к маленькому, трещащему «Сердцу-Искре», и ствол медленно поводил из стороны в сторону. «Чистая работа! Всего три «полных батарейки» или аналог в патронах!»

Ряд «артефактов». Здесь не показывали сами находки. На прилавках стояли контейнеры. От простых свинцовых «банок» до сложных «саркофагов» с мигающими индикаторами. Продавец-«аналитик» с очками-цифроскопом на лбу стучал по одному из них: «Гарантированная «грелка» средней мощности. Энергии хватит на месяц питания стационарного сканера. Контейнер «Фонда», герметичен. Две канистры чистого дизеля».

Ряд «биохим». Торговали мазями, антидотами, странными органами мутантов в банках. И тут же, под плакатом с перечёркнутым скоргом, продавали н-капсулы и фричи в специальных термокейсах. «Свежие! С автона с «Поля Складов»!»

И повсюду – люди. Вольные сталкеры в самодельной экипировке, бандиты с вызывающими взглядами и тяжёлым оружием за спиной, мрачные братья «Ордена» кучками у стен, скупающие патроны.

Мелькнула пара фигур в поношенной, но качественной форме с едва заметными шевронами «Фонда». Они не торговали. Они наблюдали.

– Нам нужен проводник, который знает тропы к Старым Туннелям, – сказал Остов, наклонясь ко мне. – Там, по слухам, скрывается Голем. Ищем «Логово Сыча».

Мы свернули в боковой ответвитель, где было тише и темнее. Лавки здесь были больше похожи на норы. У одной, завешанной потрёпанными картами и связками сушёных кореньев, сидел человек. Не старый, но с лицом, измождённым не годами, а постоянным напряжением. Его глаза, маленькие и острые, сразу нашли нас. Это был Сыч.

– Остов. Жив ещё, железяка, – голос у него был скрипучим, приятным.

– Сам удивляюсь, – буркнул Остов, присаживаясь на ящик напротив. – Нужно пройти к Старым Туннелям. Без шума. Мимо глаз «Ковчега» и ушей «Ордена».

Сыч медленно раскуривал самокрутку, изучая меня. Его взгляд скользнул по моей застёгнутой на все пуговицы куртке, будто пытался заглянуть под ткань.

– Маршрут есть. Цена – твой компенсатор отдачи с того «Скорпиона», что ты прошлой осенью принёс. И… информация.

– Какую информацию?

– Про девушку. Про ту, что с «Гудком». – Сыч выдохнул едкий дым. – По всему рынку шепчутся. «Ковчег» сулит целый арсенал за живую. «Орден» – помилование и место в казарме за голову. У тебя нюх на странное, Остов. Случайно не встречал?

Я замерла. Остов не дрогнул.

– Слышал слухи. Глупости. Какая-то девчонка с артефактом в груди. Сказки для новичков.

– Может быть, – Сыч усмехнулся, и в его глазах мелькнуло что-то скользкое. – Но «Ковчег» сказкам не верит. Они уже здесь. Их егеря скупают данные о любых аномальных всплесках за последний месяц. И… – он понизил голос, – они внедрили в рынок «уши». Импланты с подслушкой. Говорят, даже у некоторых торговцев.

В этот момент мой имплант, до этого лишь тихо «направлявший» меня, вздрогнул: Не больно. скорее, как настройка приёмника. В ушах возник фоновый шум – не звук рынка, а цифровой хаос: обрывки мью-фонных переговоров, шипение эфира, биты данных. Я непроизвольно наклонила голову, пытаясь отсечь этот поток. И среди этого шума… поймала чёткий, ритмичный пакетный сигнал.это были короткие, повторяющиеся импульсы, исходящие как раз… от Сыча.

Я встретилась взглядом с Остовом и едва заметно кивнула в сторону проводника. Остов понял без слов. Его механический глаз едва заметно сфокусировался на Сыче.

– Твой компенсатор тебе не светит, – холодно сказал Остов, поднимаясь. – Информация устарела. Пойдём, Штифт.

– Куда спешить? – голос Сыча потерял притворную дружелюбность. – Может, передумаешь? «Ковчег» платит щедро. Даже за координаты.

Это была ловушка. Он тянул время.

– Теперь, – прошипела я.

Остов двинулся к выходу из ниши неспешно, но его тело заняло всю узкую проход. Сыч рванулся не в нашу сторону, а глубже в свою лавку, к ящику, похожему на примитивную радиостанцию. Он собирался подать сигнал.

Я не думала. Я действовала. Закрыв глаза, я не пыталась заглушить шум эфира – я "усилила" его. Направила всё своё внимание на тот чёткий, пакетный сигнал от импланта Сыча. И представила, как бросаю в этот чистый цифровой поток комок грязного, хаотичного шума – того самого гула Техноса, отголоски которого всегда висели на периферии моего сознания.

Реального звука не было. Но Сыч вдруг вскрикнул, схватился за голову и рухнул на колени, выронив микрофон. Его глаза закатились. Из его носа потекла струйка крови. Его имплант, настроенный на приём, получил перегрузку.

– Бежим! – крикнул Остов, хватая меня за руку.

Мы выскочили из ниши в основной тоннель и растворились в толпе, прежде чем кто-то успел среагировать на крик. Мы бежали, толкаясь, ныряя под прилавки, пока не свернули в какой-то технический коллектор, заваленный хламом и пахнущий плесенью.

Остановились, тяжело дыша.

– Что ты сделала? – спросил Остов, глядя на меня так, будто видел впервые.

– Я… не знаю. Его имплант… он передавал сигнал. Я его… заглушила.

– Ты взломала канал «Ковчега», – в его голосе прозвучало нечто вроде уважающего ужаса. – Насылать помехи в эфир Техноса могут только их кодировщики высшего класса. И то с аппаратурой.

Внезапно по всему рынку, сквозь гул, прорвался резкий, синтетический голос из динамиков, расставленных кое-где по потолку: «ВНИМАНИЕ ВСЕМ. ЗАМЕЧЕН ОПАСНЫЙ АНОМАЛЬНЫЙ ОБРАЗЕЦ. НОСИТЕЛЬ ТЕХНОГЕННОГО АРТЕФАКТА. ЛИКВИДАЦИЯ ИЛИ ЗАХВАТ ПРИВЕТСТВУЮТСЯ. КООРДИНАТЫ РАСПРОСТРАНЯЮТСЯ ПО СЕТИ».

На наших ПДА, у меня и Остова, одновременно всплыло одинаковое текстовое сообщение с приблизительными координатами… нашего предыдущего укрытия в ущелье. «Ковчег» действовал быстро, но данные были не совсем свежи. Однако теперь каждый сталкер с ПДА на рынке знал, за кем охота.

– Надо уходить. Сейчас, – сказал Остов, выдергивая из своего рюкзака два компактных респиратора-противогаза – Держись. Мы идём через «Грибницу».

«Грибницей» оказалась древняя система ливнёвок, затопленная по колено тёплой, зловонной водой и заросшая фосфоресцирующим грибком. Мы шли, спотыкаясь, в кромешной тьме, лишь изредка включая фонарики, чтобы свериться с картой, которую Остов, к счастью, успел скачать у одного торговца за пару часов до встречи с Сычом.

Через пару часов пути мы выбрались через решётку на поверхность, в развалины какого-то цеха. Была ночь. Небо, как всегда, больное и лиловое. Я сняла противогаз, жадно глотая относительно свежий воздух.

И тогда я снова почувствовала это – сильнее, чем когда-либо. это было не просто «натяжение». – Голос. – Он пришёл не через слух. Он пришёл как понимание, возникшее прямо в сознании. Без эмоций. Без слов. Просто… "внимание": Огромное, холодное, сфокусированное внимание.. словно как луч прожектора, нащупавший тебя в темноте.