Человек свободный

Чтобы омут свой в реке создать

И наполнить ароматом розы

И узнать молчанья благодать…

Но пока я выбираю слово

Как угрозу тихому житью

Нету в этом смысла никакого,

Словно птичка ранняя, пою.

Воскрешение поэта

В себе поэта воскресив,
Я радость излучаю строчкой!
А прошлое, как нарратив —
Метафор добавляет сочность.

Мы умираем каждый миг,
Чтобы родиться вдохновеньем
Творца… и вот уж новый лик,
И новое стихотворенье…

Философская лирика

Счастье

это не мнение, это такая тоска:

то что утрачено, в детских попытках нарочных

мы создаём каждый раз, словно дом из песка…

гонки за счастьем… читается в них междустрочно

горечь проблем и долгов, одиноких дилемм

неразрешённость, какая-то злая фатальность,

тысячекратно отксеренная ментальность,

съёженность душ, на века растянувшийся мем…

это не мнение, это духовный дефект:

всё запланировать, ждать соответствия с планом,

в каждом событии видеть всего лишь эффект,

жизнь проводя в синусоидно-плавном

графике, вместе со всеми плывя,

в лодке, побитой червями сомнений…

эта действительность – плод суеты, напряжений…

так, в суете птицу-счастье ловя,

жизнь на далёкий «потом» отодвинув

люди сгибают под тяжкими ношами спины

люди болеют фатальным пожизненным сплином,

между собою по статусу кем-то слывя…

так происходит, а счастье никак не приходит:

на горизонте разлит его солнечный свет…

нами на счастье придумано много пародий,

праздников тусклых, в которых искомого нет…

рвутся ракеты, гремят оглушительно ноты,

льются напитки, обычно всегда через край,

в этом, конечно же, есть суррогатное что-то,

в этом – попытка вернуть потерявшийся рай…

только такая попытка обычно бесплодна:

счастье нельзя запланировать, в график загнать,

счастье вне времени в вечно-блестящем сегодня!

в каждом из нас словно кровь, словно мать

счастье живёт и течёт без конца внутривенно!

остановись, отдышись и присядь.

выдох и вдох, между ними, в застывшем мгновеньи