Энциклопупия маразма. Пародии, подражания, сатира

Случайно всё – от клетки до нейрона,
Наследовавших хаос и бардак.

Случайно получилось по природе
Рожать детей лишь женщинам, итог —
Все мужики последовали моде
Иметь прибор волшебный между ног.

Но я попёр во сне обратным ходом,
Решившись, буду краток, на реванш.
Бултых простейшим организмом в воду,
С ним поменявшись «иксом» баш на баш.

И вот уже беременен собою,
И вот уже по-быстрому делюсь,
То выгляжу лягушкой, то плотвою,
То вдруг в козу на суше превращусь…

И вот уже я – женщина. Какие
Метаморфозы претерпел извне!
То я икру метал, то вековые
Возникли соки женские во мне!

И вот, о, плод моих мечтаний давних,
Вершина эволюции живёт
Внутри меня, и он со мной на равных,
И ножкой бьёт в раздувшийся живот.

А доктора уж скальпель тычут в пузо,
Мол, не родишь, наружу хода нет.
А промеж ними зубы скалит Муза,
Она-то знает, знает мой секрет!

Рожу! Уйдите! Дайте лишь собраться
Всем игрекам и иксам под пупком!
Уж нарожал стихов я тысяч двадцать
И этот не оставлю за лобком!

Агрегат Дуся

Я люблю эти бёдра и груди

Леонид Свириденков 3

Я люблю эти бёдра и груди,

Хоть я их никогда и не видел

От тебя от любви не убудет,

И тебя я ничем не обидел…

*

Я с тебя нарисую картинку

Маслом строчек и слов акварелью,

Откупорю сухого бутылку

И достану траву для веселья…

Губки бантиком, ручки, как ножки,
Щёчки в ямочках, лоб в куделёчках,
Зубки белые кривы немножко,
Но, при этом, здоровые почки.

Шейка тонкая вымыта плохо,
Загораются спички от вздоха,
Ниже талии – просто лепёха,
А под мышками – заросли моха,

Но такая родная, что в горле
Застывают неизданно звуки.
Я боюсь, как бы Дусю не спёрли,
Наложил бы в отчаянье руки.

Как откроет свой ротик волшебный,
Заворкует жеребой кобылой,
Предстаю перед нею, ущербный,
Потеряв голос, волю и силы.

Красота моя, девушка-ласка,
Врубель в правой руке, ножик в левой…
Написать хотел, кончилась краска,
Велико твоё, милая, тело.

Обаять и завлечь тебя взглядом
Не могу по причине прискорбной:
Как ни сяду, любимая, рядом,
Я не личико вижу, а морду.

На тебя только издали можно,
Да и то по обкурке, взирати.
Идеал выбирай осторожно,
О, художник, и не на кровати!

Марсианские хроники

Галина Филиппова-Путина