Переулками бетона

Шёл дождь. Улетали птицы,
И мне становилось грустно.
Уже не играли на небе зарницы,
А звезды сплотились так густо.
И плакала осень большими слезами,
Мы плакали с нею вместе,
А капли в лужах большими кругами
Стучали в железные рельсы.
Не стало и листьев,
Раздеты деревья,
Стоят под печальной тоскою,
Замолкли и ждут.
Всему своё время,
Им время – весенней порою.
Смотрите, на край
Высокого неба
Холодное солнце садится,
И вечер темнеет,
Всё дышит от бега,
К утру везде снег приземлится.

«Поэты, поэты – вы пишете!..»

Поэты, поэты – вы пишете!
Вы душу нам раскрываете.
Поэты, поэты – вы дышите!
Поэты, вы умираете…
В вас – чувства и наслаждения,
Боль от женских обид,
Улыбка и отвращение,
И простонародный быт.
Так много любви и ненависти —
Всё это – в ваших стихах,
Как в зеркале, все прилежности,
Как жизнь в параллельных мирах.
Вы цепь свою не нарушите.
Искусство всё ваше вечно.
Поэты, поэты, послушайте!
Ведь жизнь ваша быстротечна.
Вы воздух, как рыбы, глотаете.
Вы рвётесь, как птицы в полет.
Поэты, вы умираете…
А имя нам память даёт.
Он умер. Лежит на кладбище,
Но живы его стихи,
А это он сам, товарищи —
В них вложена часть души.
Вот тихо лежит и спит,
Покинута им земля.
Великий он был пиит,
Можно сказать, заря.
А сколько ушедших таких,
Не брошенных в жизнь до конца…
Поэты, пишу о вас стих.
Поэты, вы живы всегда.

«Я от детства ушёл навсегда…»

Я от детства ушёл навсегда.
И я больше в него не влюблен.
Но мне хочется иногда
По росе побежать босиком,
По зелёной траве пахучей,
По дороге, что пылью метёт,
На соломенной выспаться куче.
А проснувшись, смотреть в небосвод
Утром рано, на самой зорьке.
Побежать за село, на пруд.