Я вас забираю

– Я и не волнуюсь, – руку его отпускаю. Шаг назад делаю. – Входи, говори зачем пришел. А то уже поздно. Мне сына надо спать укладывать.

Вру. Мы так рано спать никогда не ложимся. Но хочется придумать любую причину, чтобы он не задерживался здесь. Рядом с ним я чувствую себя… странно. Не как раньше, в юности, когда каждый нерв трепетал от одного его взгляда. Когда бабочки в животе и голову кружило…

Сейчас не так.

Сейчас меня словно обволакивает нечто темное. Очень-очень мощное. Древнее и даже пугающее. Это не лёгкость первой любви. Это дурман грязной похоти.

– А что муж не может ребенка спать уложить?

Не сразу понимаю его выпад. Хотя выглядит вполне логично. Он решил, что я родила сына от другого. Выскочила замуж и сейчас в браке. И так даже лучше. Но от чего же, черт возьми, так больно?

– Тебя этот вопрос не касается! – отрезаю строго.

Видимо он не копался в моем деле, раз не знает, что я не замужем. Значит ему на меня и правда плевать. Только зачем тогда пришел? Как адрес узнал? Столько вопросов.

– Отлично, – он тоже злится начинает, – вот держи, – тычет в меня какой-то коробкой, – там телефон. Помнишь. Я обещал купить взамен разбитого.

– Но с моим телефоном все в порядке, – пытаюсь возразить, но он коробку мне прямо в пальцы заталкивает.

Накрывает сверху своими широкими горячими ладонями мои замерзшие. В коридоре прохладно. Да и сама квартира оставляет желать лучшего. Спим мы с Митей под двумя одеялами и полностью одетые.

– Нормального в твоем телефоне нет ничего, – опять ко мне наклоняется. Его ноздри раздуваются, словно он начинает чаще и глубже дышать, – разве что мой номер. Ты ведь его сохранила? Ты знаешь, что он у меня не поменялся… с тех пор?

Говорить о прошлом больно и страшно. Да и его близость, его внезапные вопросы тоже сбивают. Конечно, я узнала его номер. Даже удивилась, что он остался прежним. Я вот свой раза три уже меняла. Один раз телефон украли. Решила, что проще чем восстанавливать, сразу купить новую симку. А вот он свой сберег.

Внутри начинает шевелиться то, что я никак не хочу выпускать. Что я все эти годы хранила под ста замками.

Но каждое его слово – это ключ.

Каждое его касание – это один оборот ключа.

Каждый его взгляд – это один открывшийся замок.

А там, за ними, надежда. Неубиваемая. Такая живучая вера в несбыточное. В то, что он меня все еще любит.

– Я бы не хотела злоупотреблять твоими… деньгами, – стараюсь корректно подобрать слова.

Руки наконец из его ладоней выдергиваю. Надо же, впервые за долгое время они согрелись и горячие. Впрочем, как и я сама.

– Если хочешь, можешь вернуть с зарплаты.

Гляжу на телефон. Он дрогой, наверное, безумно. Я бы никогда себе такую модель не позволила. Боюсь вся моя зарплата на него и уйдет, а может даже не хватит. Зураб словно мысли мои читает. Шепчет коварно.

– Можешь отдавать частями. А еще тебе повезло. Скоро у нашей фирмы юбилей. Пять лет со дня основания. Всем сотрудникам полагается единоразовая выплата. Пятьдесят тысяч рублей.

Глаза на него поднимаю. В душе копошатся сомнение. Не слишком ли много совпадений за последние пару дней? С другой стороны, что я теряю? Я ничего у него не выпрашивала. Телефон и правда классный. А мой сегодня пару раз вырубался, и включала я его с огромным трудом. Кто знает, включится ли он в следующий раз?

Может Зураб действительно решил забыть про наше прошлое? Решил двигаться вперед, не оглядываясь назад. Тогда и я должна.

Глава 13

– Хорошо, – наконец соглашаюсь. Но не могу устоять от вопроса, который так и зудит на языке, – только зачем ты его сюда сам привез? Отдал бы завтра в офисе.

– Там дела вечно. Ты же сама видела. Фирма молодая. Можно сказать, начинающая. Там полный дурдом.

Отмахивается рукой. Улыбается даже. Словно мое решение принять телефон действительно для него что-то значило.

– А чтобы ты сделал если бы я отказала? – не могу удержаться от еще одного вопроса.

Стою и болтаю с ним зачем-то в коридоре. Словно мы старые приятели. Словно его поступок в прошлом не разодрал мое сердце в лоскуты, которые до сих пор никак не собираются.

– Выбросил бы в ближайшую мусорку, – пожимает плечами.

А я еще сильнее прижимаю к себе коробочку.

– Такой хороший телефон в мусорку! – даже обидно становится. Понимаю, что это его деньги, но так ими сорить, – отдал бы кому-нибудь другому. Зачем сразу выбрасывать?

– Я его для тебя покупал, – заявляет так, будто это объясняет все.

А может и объясняет. Только до меня эти объяснения никак не доходят. Вернее, я не хочу их к себе подпускать. Не хочу больше раниться. Страдать. Не хочу!

– Понятно, – только и киваю, – ты что-то еще хотел?

Намекаю, что ему, как бы, пора. Но Зураб делает вид, что намеков не замечает.

– Даже на чай не позовешь?

– Поздно уже для чая, – возражаю, – да и у меня ребенок…

– Точно. Твой сын.

– Да. Мой, – киваю.

Пытаюсь уловить оттенки эмоций в его голосе. Но их нет. Сейчас он снова холодный и неприступный. Не такой как еще пару минут назад.

– А где его папа? – зачем-то эту тему развивает, – работает так поздно?

– Зураб, зачем ты пришел?