По всем вопросам обращайтесь на: info@litportal.ru
(©) 2003-2024.
✖
Нет у Бога слёз для нас
Настройки чтения
Размер шрифта
Высота строк
Поля
Я приползу к тебе.. —
без просьбы и упрёка,
в тоскливом ноябре —
нашла меня печаль,
наверно я устал —
от низменного трёпа,
от глупых чуваков —
и аморальных краль.
С трудом держал удар —
бессмысленность поклёпа,
безвыходность свою —
послал в немую даль,
я вроде не стрелок —
но пусть боится кто-то,
еще я не мертвец —
и не растоптан в шваль.
Немного отдохну —
но пушка наготове,
хоть спит матёрый волк —
да лучше не тревожь,
я не хочу их слёз.. —
ни их паршивой крови..
забывшись в ноябре —
сотку узор из грёз —
видения мои —
без сахара, без соли,
и запахом они —
как утренний покос,
и нет страданий там —
о нашей тяжкой доле,
и люди к небесам —
не шлют с мольбой вопрос!
Я вновь иду к тебе —
замёрзший и побитый…
покусанный слегка —
и рана на боку…
мой неприглядный вид —
и профиль мой небритый
тебя не устрашит.. —
он страшен лишь врагу…
закончилась война —
и будто шито-крыто…
в ноябрьской тишине —
спокойствие краду..
и будто не болит.. —
и будто всё забыто…
и будто я с собой —
и с совестью в ладу…
Моросит и моросит…
Чай налью.. высокий сорт.. не ниже..
и придвину в центр стола пирог,
и всего-всего к тебе.. поближе…
чтобы, как всегда, отведать мог..
надымим в уютной тёплой кухне,
до полнОчи.. или до утра..
не заметим, что глаза опухли,
и чугунной стала голова..
главное, что ты всегда приходишь,
когда радуюсь, когда разбит…
не забыли наших детских прозвищ..
ты и я – по жизни – монолит.
что-то грусть-тоска… и длится осень..
солнца нет.. природа моросит..
раньше времени нас смерть уносит —
за ошибки и за риски мстит…
вспомним их.. кто жизни не отведал
и сорвался.. не суди их, бог…
не дождавшихся своей победы,
не вписавших проигрыш в итог…
я грущу.. ты кормишь мою кошку..
на столе бардак.. да и в душе…
посиди ещё… ещё немножко…
я пришёл.. пришёл в себя уже..
Откровение другу…
Друг.. скажи.. а как с тобою мы
Оказались втянуты в гнилое,
Мелкое, ничтожное.. увы…
Не война.. ни одного героя…
Месиво из беспринципных шлюх
Стоны, вопли, творческая бледность..
Неужели я теряю нюх
На добро, на совесть, и на честность?
Как сказал Хайям – да лучше быть
Одному, голодным и не в шлюпке..
Лучше волком безответно выть,
без просьбы и упрёка,
в тоскливом ноябре —
нашла меня печаль,
наверно я устал —
от низменного трёпа,
от глупых чуваков —
и аморальных краль.
С трудом держал удар —
бессмысленность поклёпа,
безвыходность свою —
послал в немую даль,
я вроде не стрелок —
но пусть боится кто-то,
еще я не мертвец —
и не растоптан в шваль.
Немного отдохну —
но пушка наготове,
хоть спит матёрый волк —
да лучше не тревожь,
я не хочу их слёз.. —
ни их паршивой крови..
забывшись в ноябре —
сотку узор из грёз —
видения мои —
без сахара, без соли,
и запахом они —
как утренний покос,
и нет страданий там —
о нашей тяжкой доле,
и люди к небесам —
не шлют с мольбой вопрос!
Я вновь иду к тебе —
замёрзший и побитый…
покусанный слегка —
и рана на боку…
мой неприглядный вид —
и профиль мой небритый
тебя не устрашит.. —
он страшен лишь врагу…
закончилась война —
и будто шито-крыто…
в ноябрьской тишине —
спокойствие краду..
и будто не болит.. —
и будто всё забыто…
и будто я с собой —
и с совестью в ладу…
Моросит и моросит…
Чай налью.. высокий сорт.. не ниже..
и придвину в центр стола пирог,
и всего-всего к тебе.. поближе…
чтобы, как всегда, отведать мог..
надымим в уютной тёплой кухне,
до полнОчи.. или до утра..
не заметим, что глаза опухли,
и чугунной стала голова..
главное, что ты всегда приходишь,
когда радуюсь, когда разбит…
не забыли наших детских прозвищ..
ты и я – по жизни – монолит.
что-то грусть-тоска… и длится осень..
солнца нет.. природа моросит..
раньше времени нас смерть уносит —
за ошибки и за риски мстит…
вспомним их.. кто жизни не отведал
и сорвался.. не суди их, бог…
не дождавшихся своей победы,
не вписавших проигрыш в итог…
я грущу.. ты кормишь мою кошку..
на столе бардак.. да и в душе…
посиди ещё… ещё немножко…
я пришёл.. пришёл в себя уже..
Откровение другу…
Друг.. скажи.. а как с тобою мы
Оказались втянуты в гнилое,
Мелкое, ничтожное.. увы…
Не война.. ни одного героя…
Месиво из беспринципных шлюх
Стоны, вопли, творческая бледность..
Неужели я теряю нюх
На добро, на совесть, и на честность?
Как сказал Хайям – да лучше быть
Одному, голодным и не в шлюпке..
Лучше волком безответно выть,
Последний отзыв
книга нужная