Живая… Сборник стихов

Говорит «Мой удел не таков».

Ее крылья хочется сжечь или спрятать,
А ее связать, на цепь посадить.
Ее легче всего обвинить и на кол,
Измарать, оплевать, осудить.

И конечно, она далеко не сказка
Не очень хозяйка, еле мать, не жена.
На нее с восхищением глядят и с опаской,
Оперением в стае она не своя.

Она то годами в себе развивала,
Что большинство в себе бьет.
Ее смелость и творчество – сказки начало?
Или то, что раздавит, в могилу вотрет?

Она видится чужеродной клеткой,
Альбиносом в стае, уродом в родне.
Даже там она станет не своей, заметной,
Где белый ворон в норме, в цене.

Она колесила в поисках счастья
Мир повидала, изучила себя.
Обернулись счастьем ее ненастья.
Она признана, в слове жива.

Право быть собой

Я иду по лезвию ножа,
Совмещая радость и боль,
Я ищу, что найти нельзя,
Потому что оно со мной.

Так громко молчу и безмолвно ору
Над своею судьбой.
Как непросто добиться права
Быть собой.

Я странная…

Я странная, живая, сумасшедшая.
Бегущая с волками за мечтой.
И трепетно вдыхающая вечности.
Зовущая идти вслед за собой.

Не хочется мне вглубь. Желаю новое
Познать, приблизить, оглядеть, раскрыть.
Мне мало. Недостаточно. Постыло уж.
Ну как, скажите, мне с собою жить?

Чего хотела, получаю. Жалуюсь.
Хочу иного, в матрицу скользя.
Идти туда, где скучно-предсказуемо?
В стабильность? Нет-нет. Мне нельзя!

Нельзя утратить гибкость и живучесть.
И обывательское счастье обрести.
Оно тот час же станет скучным.
И надо будет от него себя спасти.

Как сохранить себя, себе позволив,
Богатство и стабильность обрести?
Как углубить себя, не соизволив,
Стать предсказуемой и серой без пяти…

Он восхищался, как, пусть неумело,
Я рисовала мир свой на песке
Но как у нас, ура, дошло, до дела,
Нам вместе трудно счастье обрести.

Как тяжело дается одиночество,
К которому я рвусь из трех детей,
Как мне безумно надоело творчество,
Которое не кормит 30 дней.

Но именно к нему стремлюсь из сил последних
Не мать, не бизнес-вуман, не жена…
Что я? И кто? Не понимаю…
Как раскачаюсь я и то, и ТА.

Еще не дописала, не печатала,
Уже бегу из прозы в стих…
Еще не окупила, не сосватала…
Уже запАл на сердце поутих.

Я странная, живая, сумасшедшая.
Бегущая волнами за мечтой.
Я трепетно вдыхающая вечности.
Постойте. Не ходите вслед за мной.

Моим истокам…

У нас в чем-то разные ценности,

Между нами времён стена.

Но я знаю, пока вы живы,

Я не одна…