Пока безумствует мечта

И покормлю с ладошки голубей.
По нраву мне «ухожесть грядок»
И те, кто в жизни веселей.

Мне с ними и легко, и просто.
Не надо напрягаться никому.
Без лишних ясно нам вопросов:
Откуда, что и почему?
Они приветливы, открыты,
Улыбка статус выдаёт.
Толпой не рвутся до «корыта».
Таких по жизни Бог ведёт.
В учителя они не лезут,
Не принуждают, нет причин.
Всегда поделятся полезным
И то, когда ты попросил.
Плечо подставят, если трудно.
Не попрекнут, чтоб долг отдать.
Поздравят с Датой рано утром.
Быть рядом с ними благодать.

Что наша жизнь – игра

Плохо это, хорошо ли?
Кто подскажет мне, зачем
Мы порой играем роли
Вопреки «законам» всем?
В сём вопросе есть загадка
Проще, чем заложен смысл.
Суть «игры большой»: площадка,
И сценарий – это жизнь.

Не торгуйся с «режиссёром».
Роль бери, играй смелей
И не пользуйся суфлёром.
Куда будет веселей.
Позабыл «слова по тексту» –
Ерунда, импровизируй.
«Виру» выдай «майны» вместо[1 - «Вира» и «майна» – команды на подъём и опускание, соответственно.],
Это лучше для «плезиру».

Из века в век

Из века в век за рядом ряд
Мы, мудрецов потомки,
Идём по жизни наугад
При свете, как в потёмках.
Ошибки совершаем, как тогда,
В далекие столетья.
Лет прошлых опыт некогда
Впитать в себя, заметьте.
С дорогой рядом мы идём
И шишки набиваем.
Гранит науки мы грызём.
Что знали предки – забываем!

Яна Варшавская

г. Санкт-Петербург, Россия

Окончила Томский государственный университет. Член Российского союза писателей и Интернационального Союза писателей. Лауреат 2-ой Национальной литературной премии «Писатель года» (2013).

Автор восьми книг и является соавтором в более чем шести десятках авторских сборников. Лауреат Московской, Лондонской Премии, присвоен титул «Дама фантастики и детской литературы» по результатам конференции РосКон за 2020 год. Награждена медалями и дипломами.

Больно…

Как же мне больно
быть птицей в неволе:
в клетке, которую
не запереть;
Хоть эфемерна она
и условна…
Вылететь можно,
нельзя улететь…

Чудо

Во что смогу ещё поверить…

И весь со скидкой скептицизм,
и факт учтя, что не проверить
и что не найден механизм
явленья Чуда или Сказки
той, что потрогать… Не просить…
И дело даже не в огласке,

так боязно и жаль разбить!

Хрупким мелом испишет надежды холсты…

Хруст стерильного снега, укрывшего полночь,
замерзает сиянием бледной луны,
паутину из звёзд проверяя на прочность,
бьётся снег, разрывая пласты синевы…
И стежками пронзая, как нитка с иголкой,
он сверкает, летит и почти невесом…
Зарастает земля белоснежною коркой,
перевязаны ветки крахмальным бинтом…
Ночь залечит повсюду, затянет изъяны,
заберёт золотые монеты листвы,