В котором гибель притаилась.
Под снегом хрупко – голубым
Уснём, навек сомкнув ресницы.
Не называй меня своим,
Тебе всё это только снится.
Рожи…
Столько разных лиц,
В выраженьях схожих,
И лица те – не лица,
А рожи, рожи, рожи…
Столько разных фраз,
Вы ознакомились с фрагментом книги.
Приобретайте полный текст книги у нашего партнера: