Филиант

Филиант
Мария Фомальгаут

А вы знаете, кто убил понедельник?А откуда дует ветер, который приносит сказки?А как найти лес, который заблудился в лесу?А кто отверг саговник?А куда пропал кораблет?А что снится замку?А в какой коробке лежит лето?А какое лицо у осени?А на каком этаже живет старость?Вот и мы не знаем…

Филиант

Мария Фомальгаут

© Мария Фомальгаут, 2021

ISBN 978-5-0053-5680-2

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Выходной понедельника

Он подскакивает в половине седьмого утра, только и успевает проглотить чашку кофе вместе с чашкой, да, влезает в деловой костюм, что-то тесноват стал костюмчик, надо бы пару остановок пройти пешком – только некогда, некогда, бегом-бегом на троллеавтометробус (и где-то в этом слове еще должен тренькать трам-трам-трам-вай), и бегом-бегом на работу по темноте улиц еще не проснувшегося города на работу, скорей-скорей-скорей, и вот уже телефон разрывается на куски, всем все надо, все и сразу, и срочно, и немедленно…

Здесь-то его и подстреливают – где-то нигде на перекрестке без улиц, вот так, пулей в голову, он падает, и как будто продолжает бежать, еще сжимает телефон, откуда кто-то кричит, уже не докричится, алло, алло…

– …вот так, – он опускает незамысловатый мушкет, – понял?

Киваю, тут же спрашиваю:

– А… а обязательно из мушкета стрелять?

– Знаешь… оно вроде как и не принципиально, только вот мне кажется, из мушкета надежнее… а вот пули серебряные не надо, нет…

…очередное убийство очередного понедельника потрясло общественность. Напомним, это уже седьмой случай – и снова полиция ничего не может сделать. В правоохранительных органах заявили, что вообще не расследуют происшествия с днями недели, – поэтому ждать раскрытия дела в ближайшее время не приходится…

– А это у вас… заказать можно?

Денебой смотрит на незнакомца, спрашивает как можно непринужденнее:

– Что заказать?

– Ну как же… это самое…

– Что… это самое?

– Ну… понедельник…

– Вам понедельник? Пожалуйста, любой понедельник вам на выбор, вот, например…

– Да нет же… понедельник… ну… это самое…

– Так вот, я вам про понедельник и говорю…

– Да нет же… – голос понижается уже не до шепота, а не пойми до чего, – понедельник… ну… вы понимаете… чтобы его не было!

– И что же вы хотите сделать с понедельником, чтобы его не стало?

– Да как вы не понимаете… – человек хватается за голову, – убить понедельник! Убить!

Я уже жду, что Денебой спохватится, заорет, да вы что такое себе позволяете, что говорите такое вообще, убить понедельник, ну и мысли у вас. Денебой хмурится, почти готовый взорваться негодованием, тут же безучастно смотрит куда-то в сторону, говорит холодно, без интонаций:

– Две штуки с вас.

– Смеетесь? За понедельник?

– За понедельник.

– Да вы с ума сошли…

Денебой не отвечает.

– Ладно… черт с вами…

Он протягивает нам две сырные лепешки, Денебой довольно кивает.

– Заметано… считайте, что завтра понедельник не наступит, можете хоть до обеда спать, хоть до ужина…

– Да какое спать, я чуть свет на рыбалку, и только меня и видели…

– Вот это правильно, вот это вы молодец… а про понедельник не беспокойтесь даже…

Денебой поворачивается ко мне:

– Твоя очередь.

Понимаю, что не отвертеться. И понимаю, что стрелять в тире, целиться по мишеням, это совсем не то же самое, что подбить понедельник – живой, настоящий, с умными глазами и бьющимся сердцем.

– Твоя очередь – повторяет Денебой, и я понимаю, что отступать поздно.

Слишком поздно.

Сжимаю мушкет, иду через площадь, выжидаю, когда он пробежит мимо, быстрый, шустрый, вечно куда-то спешащий, вечно куда-то не успевающий…

Он проносится мимо меня, я сжимаю мушкет, я понимаю, что не смогу выстрелить, просто…

…не смогу…

– Ну? Ты чего? Стрелять разучился, а?

– Сейчас… сейчас…

Бегу за понедельником, смеюсь сам над собой, что я делаю, как будто вообще возможно угнаться за понедельником, а уж тем более, его догнать…

– Уважа… уважа… уважаемый… поне… поне… понедельник…