Мотылетки на мельнице

Смотрим в мерцание огней далеко на горизонте.

Город.

Там должен быть город.

Идем к городу, тащим на себе нехитрое снаряжение и сетки с мотылетками. Много мотылеток, надолго хватит. Мелкая мотылеточка выпархивает из сетки, бью, смотрю на свою ладонь…

Смотрю на ладонь…

Лежит мотылетка, чуть больше моей фаланги.

Чуть больше моей фаланги.

Спрашиваю себя, сколько живет мотылетка. Молюсь, чтобы не семь с половиной часов. Нет. Подключаюсь к Сети, проверяю, так и есть, семь с половиной часов.

Смотрю на горизонт, на уже недалекий город, на делегацию, легкую, воздушную. Невесомую.

Ору.

– Мотылеток бросай!

– А?

– Бросай, говорю, мотылеток!

– К-куда?

Аукам не понимает. Выхватываю у него из рук мешок с мотылетками, бросаю в овраг.

– Закапывай… скорее, закапывай!

Взглядом встречаюсь с предводителем делегации.

Понимаю, что поздно.

    2015 г.

Моя земля

– И сколько их у вас?

– Было или сейчас есть?

– Ну… было.

– Ой, не помню я. Честное слово, не помню.

– Ну а сейчас сколько?

– Ой… миллиардов девять будет.

– Чего девять?

– Миллиардов, чего.

– М-м-м… и хотите сказать, вы их всех любите?

– Всех. Люблю.

– Вам не кажется, что это… м-м-м… странно?

– А что тут странного?

– Ну… даже не знаю. Но странно. А они вас любят?

– Я даже не знаю.

– Не знаете?

– Честно… нет. Хотела бы проверить…

– И как вы это собираетесь проверить?

– А вот…

Воздух разрывает легкие.

Сердце взорвалось – уже который раз, разлетелось на мелкие осколки.

Бегу – когда уже нет сил бежать, сам себе удивляюсь, что бегу. И кажется – так медленно, ужасно медленно, как во сне, когда впереди что-то важное, нужное, и хочешь бежать к нему, а беспомощно перебираешь ногами на месте, а оно удаляется… все больше.

Бегу – больно пинаю ногами землю, прости, земля, прости нас всех, мы всю жизнь пинали тебя ногами…

Бегу – уже не дышу, хватаю воздух, которого как будто и нет…

Моисей все еще там, на горизонте…

Я верю – он ждет меня…

Бегу – по планете, которой больше нет. Бегу – по тому, что было землей, что еще есть – и в то же время нет, бегу – от берегов Португалии, от солнечных портов, дальше, по знойным улицам Мадрида, по сверкающим огням Елисейских полей, через альпийские леса, через рождественские улочки какого-нибудь Дрездена, пропахшие омелой, через новогоднюю Прагу, и дальше, мимо заснеженной Москвы, по бескрайним снежным полям, через глухую тайгу – туда, где Моисей ждет меня.

По Земле…

По Земле, которой больше нет. Прости, Земля, я слишком долго обещал себе – потом, потом, и я знаю – теперь уже поздно, я тебя не увижу.

Мы так и не встретились, Земля.

Прости…