Сюита для скрипофона

– Где чего?

– Вот… смотрите…

Поднимаю то, что сначала принял за камушек.

– Вот те на… – Егорыч вздрагивает, – пуля и есть…

– Убил его кто-то.

– Убил? Дело-то дрянь…

Осторожно говорю:

– В полицию надо.

– И чего полиция? Ну, протокол составит… хрен они искать будут, кто его грохнул…

– А если… – осторожно подхожу к Лондону, он вздрагивает, пятится от меня.

– Боится он тебя, чего ты…

– Чего боится, я ему ничего не сделаю.

– Откуда он знает, чего ты ему ничего не сделаешь…

– Приманить бы его чем-нибудь.

– Чем?

– Ну… – задумываюсь, – а чего они едят вообще?

– Да ничего они не едят, в том-то и дело.

Отступаю, понимаю, что чужая фантазия ко мне не пойдет.

– Ничего… пообвыкнет, – утешает меня Егорыч.

– Вон он там… смотри!

Наташка недовольно кривит губы:

– Ну что ты там углядел… пошли уже, не боись, папки нету, можешь из себя больше любителя охоты не строить…

– Да при чем здесь любитель охоты…

Бегу в темноту леса, где снова мелькнула башня Биг Бена, увенчанная шляпой. Сбавляю шаг, крадусь осторожно, вытягиваю руку, тц-тц-тц, на-на-на…

Лондон осторожно подходит ко мне, нюхает руку, вот черт, а мне и угостить его нечем. Не теряюсь, вынимаю смартфон, выискиваю свежие новости Лондона, призрачный город слизывает буквы, слова…

Осторожно вхожу в город, осторожно оглядываюсь, чтобы не попасть под автобус. Автобуса нет, ничего нет, город как будто расступается передо мной, тускнеет, меркнет.

Прохожу мимо витрины с тыквами, по заснеженной аллее, поеживаюсь от холодка, извозчик вежливо приподнимает цилиндр, не желаете ли кэб, сэр?

– Скажите, пожалуйста, вы не видели здесь человека в таком… кепи… с трубкой… с такой…

Ловлю себя на том, что говорю по-русски, какого черта я тут по-русски трещу, можно подумать, меня кто-то понимает. А нет, он и сам со мной по-русски говорил, ну конечно, Лондон-то ненастоящий…

– А-а, вон там, на набережной, – кэбмен вежливо приподнимает шляпу, – счастливого пути, сэр!

– Б-большое спасибо.

Спешу по набережной, которая все больше тает в лондонском тумане. Призрачный город меня боится, призрачный город меня не принимает, тает, рассеивается…

Устремляюсь к одинокой фигуре возле моста, смотрю на худого мужчину, сквозь которого просвечивают очертания деревьев.

– Вы знаете, что вашего хо… м-м-м… создателя убили?

– Он меркнет еще больше, наклоняет голову, похоже, услышал меня.

– Кто-то убил его… вы можете расследовать это дело?

Лондон окончательно тает в тумане, я не успеваю заметить, кивнул он мне или нет.

Оглядываюсь, пытаюсь вспомнить, что я делал, когда делал, куда шел…

А да.

Наташка.

Невеста моя.

Уже бывшая, потому что после такого она меня и знать не захочет.

Все-таки продираюсь через заросли, плохую дорожку я выбрал, как раз на ту полянку выберусь, где мертвец лежит…

Наталкиваюсь на Наташку, чего она тут делает, сидит на корточках перед трупом, перебирает какую-то хрень у него в карманах, что делаешь, еще подцепишь тут что-нибудь…

Говорю, сам пугаюсь своего голоса.

– Ты чего, еще заразу какую подцепишь…

Наташка смотрит на меня, глаза красные.

– Это Димка.

– Какой еще Димка?

– Какой-какой, обыкновенный… Он в сентябре пропал, еще в том году… Я думала, вот скотина такая, надоела я ему, видите ли… А он вон чего… у-мер…