Шедевремя

Игроки все еще не понимают, что делать, одновременно решают, какую ноту положить в верхушку окна замка, и прокалывают друг друга штыками, хрипя и захлебываясь кровью. Игроки пытаются понять, может, какой-то из миров является сном, какой-то явью – но быстро спохватываются, что задача не в этом, а в чем-то… в чем-то…

Еще меньше играющих доходит до мысли, что из двух реальностей нужно выбрать одну, настоящую, и это будет не та реальность, которая – нале-во, кру-гом, шагома-а-аа-рш, цельсь, пли.

Игроки останавливаются посреди поля боя, выискивают какие-то руины неведомо чего, начинают собирать из обломков то, что было здесь когда-то или что-то новое, красивое, с витражами и эркерами – и падают, пронзенные пулями с той и с другой стороны.

На этом этапе большинство игроков отступают, бросают игру, ошибочно чувствуя, что в ней больше ничего нет. Пока только одному-единственному человеку удалось догадаться, что для того, чтобы выиграть в игре, нужно, чтобы в неё играли не двое за двух пехотинцев – а чтобы за каждую фигурку на доске играл человек, всего восемь миллиардов, чтобы каждый прочувствовал все уровни и все миры, нашел уровень с замками, сложенными из нот и летящими к звездам, выбрал одну из двух реальностей. Однако, есть подозрение, что до финала игры не дойдет никто и никогда…

Чашка чая с Пи

– …позвольте вас пригласить…

Еще не понимаю, что ему нужно, пытаюсь догадаться:

– Вам рассчитать длину окружности? Площадь круга?

– Нет… тут другое… пойдемте…

– Да куда же?

– Позвольте пригласить вас на ужин.

– Простите…?

– …пригласить вас на ужин.

– Но…

– …вы заняты?

– Да нет, просто еще никто и никогда не приглашал число Пи на ужин.

– Ну, вот видите, какая несправедливость! И я немедленно её исправлю. Прошу вас… если, конечно, вы не заняты…

Тихонько посмеиваюсь про себя, я всегда бываю занято, то там посчитать, то сям посчитать, так что если кто пригласит меня на ужин, единственное, что я могу сказать – спасибо, не сейчас, мне некогда – и все-таки у меня получается одновременно быть во всех местах, так что с удовольствием принимаю ваше предложение, очень радо. Он представляется как-то, я тут же забываю, ну что вы хотите, я помню только себя до последнего знака, а имена ваши совершенно не запоминаю. Человек уже ведет меня куда-то по улочкам городка, поднимаемся по лестнице н холмы, сворачиваем в проулок, усеянный арками, входим в неприметную дверцу под фонарем. Хозяин дома приветствует гостя, косо косится на меня, именно так – косо косится, мой спутник представляет меня, хозяин снова косо косится, мой спутник разводит руками, а что такое, ну число Пи и число Пи, что странного. Очень приятно, говорит хозяин, накрывает на стол, разливает чай. Замечаю, что тот, кто привел меня сюда, торопливо перебирает мои цифры, выискивает какие-то последовательности, не сразу понимаю, что он делает…

– …остановитесь!

– Да что вы… – он не успевает ничего сказать, я сковываю его своим длинным хвостом, не даю вырваться, дергаю колокольчик на двери, полиция, полиция, вот и полиция…

– …ну а теперь потрудитесь объяснить, зачем вы хотели убить хозяина дома.

– Вы… вы с ума сошли, – говорит мой спутник, – я в жизни никого не… да и вообще, как бы я мог его убить?

– Очень просто, проще некуда… посмотрите сами, вы так тщательно выбирали у меня число тринадцать, нашли их даже несколько штук, а ведь сегодня как раз пятница… ну и какое несчастье вы хотели подстроить? Или все равно, какое, лишь бы подстроить?

– Огромное вам спасибо, – кивает полицейский, – что бы мы без вас делали…

– Не стоит… рад стараться…

Выхожу на улицу, где уже начинает накрапывать не то дождь, не то снег, не то все сразу, думаю, как бы поскорее добраться до дома, нырнуть в кресло под плед, или сразу под одеяло, чего мелочиться-то. Кто-то останавливает меня, осторожно трогает за рукав, даром, что у меня нет никаких рукавов…

– Позвольте… позвольте вас пригласить…

– Что-то посчитать?

– Да нет… просто… на чашку чая…

Еще не знаю, что он задумал, холодею, когда чувствую, как он перебирает мои цифры, ищет шестерку, не то, две шестерки, не то, три шестер…

Дом с окнами

…наконец, мы увидели дом, если это можно было назвать домом – проще сказать, что он был без окон без дверей, – но это будет неправдой, окна у него как раз были, и великое множество, он весь как будто состоял из окон, причудливо парящих в пустоте. А вот дверей действительно не было – но это не помешало нам войти, потому что у дома не было стен. Подняться по лестницам тоже было не трудно – их оказалось больше чем достаточно, они буквально росли друг из друга – а вот что делать дальше, мы не знали, ведь в доме не было этажей. Мы уже хотели было ретироваться из дома, было и так понятно, что он не очень-то нам рад – но дом оказался не таким уж негостеприимным, как показалось поначалу, – мы обнаружили на его окнах широченные подоконники, где уже были заботливо постелены матрацы и лежали подушки и теплые пледы.

Мы переночевали на подоконниках дома, глядя на дождливый октябрь за окнами, а на рассвете поблагодарили наше странное жилище и продолжили путь. Хотелось остаться в доме еще на пару дней, но мы понимали, что дом не захочет видеть нас так долго – ведь он все-таки был вольным домом. Правда, мы пару раз видели его из-за деревьев на холмах – кажется, он еще сам не знал, хочет ли он быть с нами, а мы не торопили его – что-то подсказывало нам, что нельзя брать дом силой, надо выжидать, может, он сам сделает для нас гостевые комнаты, чтобы мы приезжали летом на пару месяцев…

Кто-то из нас…

Не выдерживаю, оглядываю процессию, бредущую по полуночному городку:

– А ну-ка признавайтесь… кто из вас?

Процессия замирает, останавливается, шедшие оглядывают друг друга и самих себя, словно каждый из нас первый раз в жизни по-настоящему смотрит на себя самого, пытается понять, кто он и что он. Наконец, неприметный человечек поднимает руку, мы выжидающе смотрим на него, ну-ну, что скажешь…

– Я… я признаюсь…

Оглядываем его как следует, только сейчас видим глубокую черную вмятину на его груди, ну-ну…

– Вы мертвый? – спрашиваю я.

– Я… меня сбила машина…

– Когда это было?

– Года два назад… может, больше, я уже не помню.

– Ну, ничего себе, два года, он не помнит, сколько его уже в живых нет? – фыркает дамочка, такая же неприметная, до пят закутанная в серое пальто, – я десять лет назад погибла, до сих пор дату помню…

– …еще и отмечаете, поди… – фыркает старичок, державшийся позади всех.

– А вы? – с вызовом спрашивает дамочка.

– Да я… чего мне отмечать, полгода назад откинулся…

– Погибли?

– Ничего не погиб, сам… даже и не сразу понял, что случилось-то…

– Ну, те кто своей смертью, те не сразу понимают, – кивает молодой человек, чье лицо закрыто капюшоном.