Однажды на Кипре

– Нет, простите. Я заеду в другой раз.

Она вышла из бутика, атакуемая тревожными мыслями. Села в машину. Набрала дрожащими пальцами номер банка. Индифферентный мужской голос сообщил ей, что не далее как вчера уважаемый мистер Чарльз Вуттон, представив подписанную ей доверенность, перевел все деньги на личный счет за рубежом. К сожалению, оспаривать операцию поздно, капиталы уже ушли. Но если она не согласна с действиями сына, Маргарет может подъехать в банк и… Она нажала на сбой, не дослушав. В сотый раз попыталась связаться с Чарльзом. «Абонент не существует» сухо выдал ей оператор на греческом и английском языках. «Нет, это уже слишком!» вспыхнула красная лампочка у нее в мозгу.

– Что-то не так, мадам? – проявил внимание Димитрис, узрев в зеркальце прорезавшие ее лоб морщины.

– Все не так, – пробормотала Маргарет, – Звони в полицию, Димитрис. Мне кажется, меня ограбил собственный сын.

Он послушно набрал номер, не задавая лишних вопросов, и передал ей трубку.

– Он пропал два дня назад.… А вчера забрал деньги из банка… Телефон отключен.… Да, это и мои деньги тоже.… Много, около семиста тысяч фунтов… 29 лет, 1.82 см, волосы темные, короткие, глаза карие… Приметы? Нет, вроде особых нет,… хотя, подождите, у него шрам на ступне. Он в детстве на стекло наступил. Да, я подожду.

Димитрис наблюдал краем глаза, как тревога на ее лице перерастает в испуг.

– Что? Как опознать? Кого? Нет, этого не может быть! Мы ведь позавчера его видели!

Она отключила телефон и уставилась в пространство невидящим взором.

– Они нашли труп. Неделю назад. Приметы совпадают. Но это не он. Это не может быть он. Я же его видела два дня назад.

Димитрис остановил Мерседес у центрального отделения полиции и помог ей выйти из машины. Вблизи он с трудом узнал ее. Загоревшийся было в ней, огонь жизни погас. Шоферу вспомнились картонные щиты с нарисованными на них телами суперменов или героев античных мифов. В вырезанные на месте голов отверстия непритязательные туристы просовывали собственные подгоревшие физиономии. Сейчас при взгляде на миссис Вуттон создавалось впечатление, что в ее тело пропихнула голову какая-то смертельно уставшая старушка. Спустя полтора часа она позвонила и попросила забрать ее. Димитрис отметил, что за это время лицо в отверстии приобрело еще парочку новых морщинок.

– Это он, – произнесла она каким-то чужим, далеким голосом, – Это Чарли. Он умер неделю назад. Его нашли где-то рядом с Фамагустой, у турецкой границы. Его ударили чем-то тяжелым.

– Но, мадам, я же сам разговаривал с мистером Чарльзом позавчера! И… неделю назад… это невозможно!