Три правды. Сборник стихов

Тех, кто там. Кто не с нами. Тех, кто не такой.
Потому что мне нужно, мне так нужно жить!
Потому что они наш взрывают покой.

Автоматная очередь. Гравия всплески.
Боли всплеск из артерии. Кровь на руках.
Вкус земли. Темнота.
А в горах – перелески,
И кукушка на склоне считает века.

4.
Ночь неслышно крадется. Закат догорает.
Бой затих. Он живых не оставил бойцов.
…И тела на дымящемся мху остывают,
А кукушка пророчит жить сотни веков.

«Безумие. Кровь на губах…»

Безумие. Кровь на губах.
Своя? Чужая?
Жизнь-хамка лжива и груба,
жестоко жалит.
Промерзлый ветер лезвия
в лицо бросает;
плеть ежевики – и моя
нога босая.

Безумие. Недобрый свет
в глазах таится,
луны зеленый силуэт
в глазах дробится,
излом брови, руки волна,
и волны дрожи,
и полночь, полная луна,
и пульс рвет кожу.

Бездонная, слепая тьма
и всплески света;
сплетенье судеб. Я сама —
сплетенье это;
миг меж владений двух богов —
явью и ложью, —
как обещание всего,
что невозможно!

Лгут обещанья. Ночь темна.
Пришла усталость.
Ушла безумная луна.
А я – осталась.

«Я учусь плести надежду – паутинкой через бездну…»

Я учусь плести надежду – паутинкой через бездну,
я учусь искать дороги там, где их в помине нет,
я учусь долбить проходы в стенах, вечности железней,
я учусь лелеять счастье в замордованной стране.

Если всё вокруг в руинах, нужно научиться строить,
нужно научиться плавать, если все мосты сметёт.
Мир логичен и циничен, значит должен непременно
верить и прощать – хоть кто-то! – если всё на свете врёт.

«То ли я – не та, то ли мир – не тот…»

То ли я – не та, то ли мир – не тот,
то ли ветер-червь моё сердце жрет,
то ли ветер-змей заползает в дом,
колдовским костром завиваясь в нем;

то ли пламя бьёт по глазам пустым,
то ли ветер вьёт по-над пеплом дым,
то ли пьяный дождь (или я – не та?..
Или мир – не тот?..) не даёт мне спать!

То ли мир – не тот: порожденье лжи;
то ли я – не та: разучилась жить,
разучилась выть, разучилась петь,
доверять ветрам – и лететь, лететь!

Ночь кошачьим шагом приходит вновь,
ветер-псих опять ухохочет в ночь…
Только сердце, нет, не сходи с ума!
Это просто ветер взметнул туман,

это вовсе не приглашенье в путь!
Просто дым костра! Не вдыхай! Забудь!
Это дом! Твой дом! Это не тюрьма!
Не ломай решетку! Не сходи с ума!

…Отчего вновь кровь на моих губах?
Отчего в глазах – мутно-жёлтый страх?
Отчего луна кривит наглый рот?
Может, я – не та? Может, мир – не тот?

Слово «путь» опять сердце в клочья рвёт…
То ли я – не та… То ли мир – не тот…

2/ КРАСНАЯ

«Для каждой крысы – свой…»