Письма мая и октября. Сборник стихотворений

Знаю, что, как только я проснусь,
Все свои виденья позабуду.

«А за окнами дождь, а за окнами снег…»

А за окнами дождь, а за окнами снег…
Я пытаюсь найти тебя, мой человек.
И находятся люди – как будто добры,
Но… у них свои правила этой игры.

Утешаю себя, пока греется чай:
«Человек мой пока меня не повстречал,
У меня, молодой, еще все впереди.
Моя грусть, уходи! Моя грусть, уходи!»

Опадает листва и седеет трава
И мне кажется вдруг: я кругом неправа,
Виновата сама, виновата сама,
Что меня одиночество сводит с ума.

Что порою слова не идут с языка,
Что валяю от страха опять дурака,
Что связалась с каким-то опять подлецом,
Что осенний мне дождь умывает лицо…

Да, наверное, в чем-то моя есть вина,
Что опять остаюсь, раз за разом, одна,
Но чего добиваешься, все же узнав,
Кто на этой Земле виноват или прав?

Говорю себе, щурясь на точки огней:
«Нет на свете стихии, чем вера, сильней!»
А за окнами дождь, а за окнами снег…
И я все еще жду тебя, мой человек!

«Буду писать до последнего вздоха…»

Буду писать до последнего вздоха.
(После него – ну вот это уж вряд ли!)
Если мне весело, если мне плохо,
Будут рождаться стихи, вероятно.

Если мне скучно и если мне страшно,
Я начеркаю набросок небрежный.
Пусть в голове моей – вечная каша,
В сердце зато – бесконечная нежность.

«Мне приснилось, что кончилось время в часах…»

Мне приснилось, что кончилось время в часах,
Что улыбка сменилась печальной гримасой,
Что затихли мелодии и голоса,
И утратило тело свободу и массу.

Мне приснилось, что стал я совсем невесом,
И закончились дни, и минуты иссякли.
Мне сказали: забудь, это только лишь сон.
Это только лишь бред подсознанья, не так ли?

Мне приснилось, что ворох бумаг подожжен,
И закончились в стержне внезапно чернила,
И последний рассказ, как узор, завершен —
Я запомнил, во сне как-то так это было.

И финальные титры летят в пустоту,
И разбиты все окна, и заперты двери…
Только знаешь? От сердца и начистоту —
Я проснулся.
И я продолжаться намерен.

«Что прячется за шелестом страниц?..»

Что прячется за шелестом страниц?
Полет небесный быстрокрылых птиц,
Шальных ветров веселая беспечность,
Созвездий серебристых бесконечность.

Что прячется за шелестом страниц?
Тревожное дрожание ресниц,
Уютный дом средь бури и метели,
Объятия двух любящих в постели.

Что прячется за шелестом страниц?
Десятки тысяч слов и сотни лиц,
И множество рассказанных историй,
Тревога, радость, смех, печаль и горе.

Что прячется за шелестом страниц?
Те тайны, что велят нам падать ниц,
Те сказки, что нам греют наши души,
Легенды, что не устаем мы слушать…

Что прячется за шелестом страниц?

«У поэтов немало отваги…»

У поэтов немало отваги.
Невзирая на колкость сатир,
Каково на обрывки бумаги
Свое сердце выплескивать в мир?