Он – твой мужчина.
2013
Этим вечером
Этим вечером она хотела бы быть с ним.
Поболтать о бренном и вечном, понятном лишь им одним,
Не видеть людей вокруг, и не чувствовать кофе вкус,
И даже поныть немножко, как жалкий последний трус.
Забравшись с ногами в кресло, приличия позабыв,
В его доброте пригреться, поверить в извечный миф
О сильной руке и счастье без всяких на то причин.
И таять от мысли, что рядом есть он, тот самый, один,
С кем можно не видеть людей и не чувствовать кофе вкус,
Кто скажет, когда она ноет, как самый последний трус:
«Малыш мой, терпи, мы справимся! Не робей!»
Кому она верит так, как будто самой себе.
– Прекрасное место, не так ли? Быть может глоток вина?
– Спасибо, не стоит. Правда. Я лучше побуду одна.
И в этом, поверьте, ни малой капли вашей вины,
Всё дело во вкусе кофе…
И людях, что мне видны…
2016
Какая же ты
– Какая же ты глупая, глупая, глупая!
Ликуют все вокруг – ты сидишь, носом хлюпаешь.
Мы празднуем победу, мы – сильные, лучшие,
Одна лишь ты тоскуешь и мукою мучишься.
– Мой сильный, мой большой, ты прости меня, глупую,
Там за стеной солдаты, покрытые струпьями,
Их боль в моей груди разливается волнами,
Увечьями их тел до краёв я наполнена.
– Какая же ты странная, странная, странная…
Ну что тебе за дело до плоти израненной?
Их раны заживут, мысли славой наполнятся -
Для боя рождены и пехота, и конница!
– Мой мудрый, мой герой, ты прости меня, странную,
Услышала я конницы поступь чеканную
И кинулась смотреть, как идут победители.
Копыта их в крови стали мне отвратительны…
– Какая же ты слабая, слабая, слабая!
Спасибо небесам – не родился я бабою!
Забудь тревоги дрожь, и живи преспокойненько,
Другим оставь печаль хоронить их покойников.
– Мой храбрый, мой кумир, ты прости меня слабую,
Но вкус сырой земли, той в которую лягу я
Сведёт меня с ума, в его страхе закована,
Ведь с ними вместе нам там лежать уготовано.
– Какая же ты робкая, робкая, робкая…
Как выжить тебе в мире, где алчные злобствуют?
Со мною будь всегда, чистым светом в моём окне,
2016