Наше шаткое равновесие

– С чего ты взял?

– Все выходные здесь торчишь в основном, кому долго ехать, пару раз в год только сваливают.

– Нет, недалеко… просто…

А что просто? Правду я ему рассказать не могу. Вряд ли он оценит и поймет. Как это будет звучать? Я бывшая наркоманка, отец которой – судья, но я его опозорила своим поведением, и у нас теперь все окончательно полетело к чертям? А еще не забыть упомянуть, что здесь я, потому что дома не могу находиться чисто психологически? Вряд ли этот ответ кто-то сможет воспринять нормально. Поэтому я тупо вру.

– Просто нет денег ездить часто. А ты? Вы все тоже здесь постоянно… эм… шумите.

Игорь смеется, выкидывая половину сигареты в окно.

– Местный. Я здесь так, в гости захожу.

В его глазах пляшут озорные черти, а еще я вижу в них свое отражение.

– Часто заходишь…

– Отпуск на работе.

– Ты работаешь?

– Ага. Учусь на заочке, для галочки.

– А-а-а… где работаешь?

– А это имеет значение?

– Извини, – опускаю взгляд. – Я, наверное, пойду, спасибо еще раз.

– Да особо не за что. Нам в одну сторону…

– Точно.

Мое поникшее состояние вновь возвращается. У дверей моей комнаты Мурас останавливается вместе со мной.

– Ты завтра занята?

– Да вроде нет, – тереблю пальцами рукава кофты, – а что?

– У меня к тебе дело будет.

– Какое?

– Завтра скажу, – вытаскивает из джинсов телефон, – номер давай.

– Чей?

– Серьезно? – выгибает бровь. – Яшин, конечно.

– Чей? – туплю, чувствуя, как краснеют щеки.

– Твой, Жень, – говорит серьезно.

Но я вижу, что еще немного, и он заржет.

– Блин. Прости, я сегодня без головы.

Игорь записывает телефон и делает дозвон.

– Завтра голову не забудь только. Я позвоню.

– Ага, – киваю в такт своих слов.

Он уходит, а я опять запираюсь в комнате на защелку и личину. Почему-то целую ночь я только и думаю об этом расплывчатом завтра. Ворочаюсь и сплю совсем мало. С этими мыслями проходит весь день. Целый день я дергаю свой телефон, проверяю, не пропустила ли звонок, но там все время пусто. В комнате становится темно, и приходится включить свет. Время почти семь, но он так и не позвонил. За стенкой опять начинает орать музыка. Суббота. Весь этаж превращается в какой-то клуб. Крики, смех, и только я оторвана от этого праздника жизни.

Закутываюсь в длинный халат, перед этим переодевшись в пижаму из майки и шорт. Очередная ночь перед сериалом. В десять смываю с лица косметику, уже переставая дергаться и на что-то надеяться. Хотя, а на что я собственно надеялась? И зачем? Какой-то мутный тип, ну помог он мне разок. Ну поболтали мы пару раз ни о чем, дальше-то что? Ничего! А я себе уже напридумывала, книгу написать можно. «Женькины сказки», ага.

Заварив зеленый чай с мелиссой, забираюсь под плед, разворачивая ноутбук, стоящий на стуле у кровати.

Не успеваю досмотреть заставку, как начинает звонить телефон, валяющийся где-то в кровати. Отставив кружку на пол, шарю руками под пледом в поисках звонилки. Нахожу и вижу имя человека, звонка которого я ждала почти целый день. Стискиваю зубы и скидываю вызов. Перевожу телефон в беззвучный режим и возвращаюсь к своему чаю и просмотру.

Делаю глоток, немного обжигая язык, а после вздрагиваю от громкого стука в дверь. Раздраженно выпрыгиваю из кровати, оставляя чашку на столике. Открываю защелку, распахивая дверь, и замираю. Мурас стоит прямо передо мной. Лицо недовольное. Запахиваю халат, понимая, что под белой майкой я без белья.

– Я звонил, ты не берешь…

– Планы поменялись, – пожимаю плечами и захлопываю дверь перед его носом.

ГЛАВА 5

Конечно, оставшись наедине с собой, я жалею, что так сделала. Я ведь целый день ждала этой… встречи. Но с другой стороны, облезет. Не буду я, как собачонка, за ним бегать.

Слышу, как громко хлопает соседняя дверь, а после музыка за стеной становится просто невыносимой для моих барабанных перепонок. Мысленно убиваю каждого там присутствующего и, натянув наушники, сажусь за сериал.

Мы живем на восьмом этаже общажного корпуса, и камер у нас нет. Поэтому порядок ночью можно проверить, лишь лично сделав обход. Но вахта, конечно, этого не делает, или делает по чьей-то жалобе. Но жалуются редко. В большинстве своем на выходных все гуляют. А на моем этаже не только на выходных.

Засовываю в уши беруши и накрываю голову подушкой. Надеюсь, так я смогу уснуть. Время – час, а общая вакханалия за стеной не собирается закругляться. Но когда все это выносится на кухню, где слышимость просто отличная, мои нервы сдают. Сколько можно уже? Я тоже человек, и я спать хочу!

Хватаю халат, накидывая тот на плечи и, подобно фурии, выбегаю в коридор.  Меня накрывает от злости.

– Вы уже достали, – замираю в кухонном проеме, прерывая звонкий вой под гитару. – Можете заткнуться и свалить по комнатам? Люди спать хотят! Вы здесь не одни.

Яша икает, переводя на меня помутневший от алкоголя взгляд.