Вкус вишнёвой лжи. 1 часть

– Он не пойдёт в больницу, – отрезает Стас. – Короче, Ир. Можешь приехать и посмотреть его?

– Что? – возмущаюсь. – Я же сказала, больше не втягивайте меня…

– Я знаю, знаю!

Какая-то бабка возмущается, что мы слишком быстро едем, и ей начинает поддакивать половина салона. Водителю приходится сбавить скорость, и я мысленно скулю. Ну, опоздаю же!

– Это последний раз, Ир, – просит парень. – Назар как баран. Он не пойдёт в больницу. А я вообще не понимаю в медицине. Хотя бы просто посмотри и скажи, что нам делать.

– Я сейчас на работу еду.

– После. Пришли адрес, я заеду.

– Мне нужно в аптеку за лекарствами для бабушки, – новая отмазка.

Ну, не хочу я ехать к Назарову и смотреть его рану!

– Я куплю, пришли названия. Деньги потом вернёшь.

– Они по рецепту…

– Заедем по дороге тогда, возле дома Костяна есть аптека. Пожалуйста, Ир. Это займёт всего ничего, и больше ты нас не увидишь…

Кривлюсь, пытаясь собрать свои силы, чтобы отказать парню. Позвонила, блин, на свою голову. Скажу «нет», тогда совесть замучает. Костя ведь не пойдёт в больницу, а без должного лечение всё только ухудшится. Если не проверю рану, пойдёт заражение крови, а после и смерть. Смогу ли я простить себе такое?

– Ладно, – сдаюсь. – Но я только посмотрю и скажу, что делать. Всё.

– Отлично! Спасибо, Ир, буду должен!

– Ты мне и так должен за молчание, – шучу я. – Ладно. Пришлю адрес и время. Не опаздывай.

Стас смеётся, а я качаю головой и шумно вздыхаю, сбрасывая вызов. Отлично, Ира. Ты только что снова подписалась на очередную авантюру этих двух идиотов. А что будешь делать, если они тебя ещё во что-нибудь втянут?

Ложь 17. Стас

Назар живёт с матерью в двухкомнатной советской квартире на третьем этаже. Лифта в доме нет, так же как и домофона – последний вырван из двери в буквальном смысле слова. Бухой сосед Костяна по лестничной клетке, дядя Витя, выкорчевал его ломом словно пень, потому что постоянно по пьяни забывал ключи. В прочем, в этот раз домофон продержался дольше, но, по ходу, никто из жильцов ремонтировать его всё равно не собирается.

Взбегаю по ступеням, пугая двух облезлых котов. Перепрыгиваю через спящего на площадке алкоголика, нежно прижимающего к груди пустую бутылку водяры. Наконец добираюсь до нужной квартиры. Нажимаю на звонок, но в ответ тишина.

Ах, да. Сломан же.

Колочу в дверь.

– Назар, открывай… – бурчу себе под нос.

Прислушиваюсь, достаю сотовый и смотрю на время. Почти одиннадцать, значит, парень должен проснуться. Он обычно встаёт ни свет, ни заря, даже если ляжет под утро. Жаворонок фигов.

Снова стучу кулаком. Бам. Бам. Бам.

– Ну, чего ты колотишь как ненормальный? – хрипит у меня за спиной бабка.

Приходится обернуться.

Она спускается с верхнего этажа, держась рукой за перила. Синий платок плотно укрывает голову, старая потрёпанная одежда бог знает какого года выпуска, в руке пакет, а лицо покрыто глубокими морщинами. Не смотря на внешний вид, выглядит бодренько.

– Срочные дела, бабуль!

– Срочные дела у него, – кряхтит бабка. – Спят они ещё! – говорит с такой уверенностью словно недавно была у них в гостях. – Костя даже в магазин не выходил, а мать его подавно. Нечего тут шуметь…

Она проходит мимо и начинает спускаться на этаж ниже. Жду, пока её укутанная в кучу тряпок фигура исчезнет из виду, а после снова возвращаюсь к двери. Стучу, но уже не так уверенно, как в начале.

В магазин, говорите, даже не выходил? Видно, дела хуже, чем я думал. Может, зайти к соседям и перелезть по балкону, вдруг что случилось…

Неожиданно щёлкает замок и дверь приоткрывается. Мой взгляд падает на Костяна – парень сонный и явно только что проснулся. Лицо бледное, футболка взмокла из-за пота, да и волосы тоже, спортивки надеты наизнанку.

– Ты чё с дуба рухнул? – скалится Назаров. – По голове себе постучи…

Костя чуть прищуривается, фокусируя на мне взгляд.

– А, это ты, – бурчит. – Думал, дядя Витя припёрся…

– Он там в отрубе валяется на лестнице, – бросаю я, уверенно проходя в квартиру. – А, может, это не он. Чёт ты херово выглядишь, – закрываю за собой дверь и машинально стаскиваю ботинки. – Короче, звонила Ира и рассказала, что ты устроил…

Костя шикает. Приходится понизить голос, чтобы его мать не услышала.

– Вот только нотации не надо читать, – бурчит Назаров. – Сделал и сделал.

Хмурюсь, осматривая парня с ног до головы. Уже собираюсь спросить на счёт раны, но меня отвлекает тихий приглушённый голос.

– Костя-я-я, – доносится из-за закрытой двери.

Друг кривится, морщится, делая шаг в сторону комнаты, открывает дверь.

– Чё, ма?

– У нас гости? – голос уставший и протяжный.

– Это Стас пришёл, – Назаров просовывает голову внутрь, но преграду полностью не открывает. Ему всегда неловко, когда кто-то посторонний видит его мать в таком состоянии.

– О, Стас, – голос приободряется. – Так угости его чем-нибудь. Нужно, наверное, чайник поставить. А у нас не убрано… – начинает суетиться.

– Не надо, лежи, – грубо отрезает Костя. – Я сам. Всё равно ничего нет, потом в магаз сгоняю. Мы в комнате у меня посидим.

Дальше она что-то неразборчиво бормочет, но Назар уже закрывает дверь и направляется к себе. Хмурится, сутулит плечи.

Дышит медленно и тяжело, хрипло.

– Температуру мерил? – спрашиваю, прикрывая за собой дверь и осматриваясь.