Не тронет искусство, не нужно ликёра,
Не пишутся строки. Каким будет чувство?
Не знаю. До Нового года нескоро…
(6.11.2014, 23:44, г. Волгоград)
«Однажды я проснулась: чувства нет…»
Однажды я проснулась: чувства нет.
А пол усыпан лепестками роз да
Тоской страниц. Легко… Но я поэт:
Страданья – мой насущный хлеб, мой воздух.
Я не умею черпать в буднем тем,
Средь суеты чужие мысли красть и
Сплетать. Стихи мы пишем только тем,
Кто вызывает искренние страсти.
От ровных долговечных чувств тепло,
Когда ноябрь шуршит сухой листвой, но
Рябины проникают за стекло,
А в сердце грусть. Не менее достойны
Родные люди наших сильных строк.
А милосердный мудрый Бог узрит всё.
Я каждый раз писала поперёк
Листа, как вдохновляемая жрица.
И против воли (стёрла бы до дыр!)
Всё воспевала кукол из фарфора,
Жестокий город и плывущий мир.
А точкой утешенья и опоры
Мне остаётся тот, с кем налегке
Смеёмся мы в беседке на дворе, но
О нём – скупая запись в дневнике
Да пара неплохих стихотворений…
(9.11.2014, 2:49, г. Волгоград)
«Сгусток теней забивается в угол…»
Сгусток теней забивается в угол.
Может быть, смоем мерцающий грим;
Расположившись напротив друг друга,
Выпьем ликёра и поговорим?
Может, возьмешь меня робко за руку?
Сколько тетрадей укрылось в столы.
Время – песок, возводимое – хрупко,
Жизнь иллюзорна, а люди малы.
Господи, как мы с тобой постарели.
Я загляжусь на тебя, не дыша,
Припоминая, как в неком апреле
Явь лучезарно была хороша.
Всё и теперь ещё очень красиво —
Как не алеть у тебя на виду?
Но золотые, лиловые сливы
Тихо срываются в старом саду.
А за окном надвигается ночь, как
Тёмные воды в глубокой тиши.
Звёзды дрожат. Что тела? – Оболочка