Ненастоящая любовь

– Эй! – говорю после секундного ступора.

– Думала, так просто всё? – слышу насмешливый голос из-за ряда курток. – А вот и нет.

– Ты мне квест устроить решил? – сама не пойму, это кажется мне весёлым или скорее раздражает. Просто поверить, что это добрая шутка, очень сложно. Много я уже шуток повидала за эти почти два месяца, и большая их часть совсем не были милыми и добрыми.

– Ты не любишь квесты?

– Ненавижу.

– Ну тогда просто пробирайся к окну и получишь свой шарф.

Честно говоря, понятия не имею, зачем тут в гардеробной окно. Света оно не даёт, куртками завешено всё. Но оно есть. Наверное, это помещение раньше для чего-то другого использовалось.

Раздвигая куртки, я преодолеваю несколько рядов вешалок и, наконец, выбираюсь к небольшому свободному пространству у завешенного белой бумажной шторой окну.

Марк стоит, опираясь спиной на подоконник, и вертит в пальцах край моего шарфа.

– Привет ещё раз, Веснушка, – ухмыляется и шарф отдавать не спешит. – Как прошёл твой день?

– Это так важно для тебя? – складываю руки на груди. Ну к чему этот диалог ни о чём?

– А ты всегда такая колючая? – отталкивается от подоконника и подходит ближе.

Я чувствую, как меня сковывает внутри. Ноги начинают наливаться свинцом, а сердце ускоряет ритм. Я не могу смотреть парню в глаза, тем более с такого близкого расстояния. Взгляд сам сползает к полу, но я усилием воли возвращаю его обратно.

– А у меня нет повода быть мягкой и пушистой, – отвечаю довольно резко, а потом добавляю: – Как у некоторых.

– Эти придурки достали тебя, да?

Вопрос вроде бы простой и понятный, но почему-то он мне кажется неожиданным от Марка. И слишком каким-то в лоб, что ли.

– Какая тебе разница? Просто отдай мне шарф и я пошла. И… спасибо, короче, что не выбросил его. Ну и за то, что тогда этих придурков прогнал.

Вот, наверное, чего он ждал от меня – благодарности и признания своего рыцарского поступка.

– Пожалуйста, – кивает. – Но я могу сделать так, чтобы они отстали от тебя вообще.

Ого, вот это добродушие. Может, он на самом деле остался тем самым добрым парнем, который когда-то защитил одинокую маленькую девочку от компании одичалых местных?

Только жаль, что не узнал меня…

Так я думаю до момента, пока он не продолжает.

– Я помогу тебе, а ты мне.

Ну конечно, о чём это я. Никто не станет действовать без собственной выгоды.

– И что это за помощь такая может быть? Чем первокурсница может помочь четверокурснику? Если только что-то перепечатать или что-то такое…

Но он отвечает на мой вопрос так, что у меня мозг взрывается. Ну и в груди что-то…

– Нет, это я и сам могу. Я хочу, чтобы ты стала моей девушкой.

Я вскидываю на него взгляд и всматриваюсь в лицо. Неужели, я всё-таки оказалась права, и он тоже в армии троллей? И куда более жестоких, оказывается.

– Очень смешно. Где камера? – оглядываюсь.

– Какая камера? – удивлённо поднимает брови.

– Скрытая. Над видео на которой вы с дружками будете ржать до колик.

Внезапно его лицо меняется. Становится серьёзным и даже сердитым. Он делает шаг на меня, а я вдруг чувствую себя растерянно и отступаю. Сзади оказывается стена, в которую я упираюсь спиной.

– Я что похож на одного из тех дебилов, а, Веснушка? – говорит совсем без улыбки.

Я отрицательно качаю головой, понимая, что расстояние между нами настолько неприлично мало, что мне становится нечем дышать.

Марк высокий. Крепкий. Да, в нём очень сложно узнать того тонкого мальчишку из Краснодара.

Но особенно поражают его глаза. Тёмные, зрачков почти не различить, очень выразительные. Опасные. Сердце так и трепещет от его взгляда.

А ещё запах. Не мерзкий мужской парфюм, резкий и пряный, от которого горло дерёт, но какой-то цитрусово-свежий, окутывающий и заставляющий хотеть вдохнуть его снова и снова.

– Я тебе другое предлагаю. Сделку. Я хочу, чтобы ты притворилась, что мы встречаемся.

Теперь я смотрю на него как на сумасшедшего. Зачем ему – одному из самых классных и популярных парней университета предлагать мне такое? Бред.

– Зачем тебе это? – задаю вполне логичный вопрос.

– У меня есть одна… поклонница, так скажем. Её сталкерство достало меня уже.

– А поговорить? – теперь уже я удивлённо поднимаю брови.

– Думаешь, я не пробовал? Я уже многое испробовал. Осталось завести девушку.

– Так заведи, в чём дело?

– Так я не хочу отношений, понимаешь? Поэтому мне нужна ты – будешь моей фиктивной девушкой.

Странное ощущение стягивает всё внутри, будто во рту после зеленоватой хурмы. И волнение, и вместе с тем какое-то разочарование. Ну не могла же я всерьёз подумать, что сам Марк Постоленко предложит мне, серой мыши, быть его девушкой, пусть и фиктивной.

– А мне это зачем? – Предпринимаю ещё одну попытку понять, не тупой развод ли это.

– Ну ты вроде умная, Веснушка. Я же тебе уже сказал: я сделаю так, чтобы эти уроды тебя больше не донимали. Никто не посмеет обижать мою девушку. Выгодная сделка – ты сама подумай. Только думай быстро.

Я никогда не была авантюристкой. Логика, аргументы, размышления – вот моё всё. И даже когда доводы вполне понятны, я не имею привычки принимать решения спешно.

Но сейчас…