Стихи давно забытого поэта

И чтобы плакать в ней не хватает силы.

Бежать подальше, глубже, выше!

Уже не важно! Все не имеет меры.

В тиши ночной не слышно то, как дышит,

И как из красной меняет цвет на серый.

Забыты чувства. Уже не вдохновляют.

Тумана тайны теперь ее соседи.

И не боится, что кто-то оставляет.

Её глаза накрыты плотной сетью.

(26.01.2016)

Уставшим взглядом провожу по стенам.

Стук часов, тишина, за окном свет луны.

На холодном полу, всё ещё с пистолетом,

Надеясь на чудо, я рушу мосты.

Выстрел. И вот попрощалась с мечтой,

Когда-то светившей в далёкие дали.

Пропала надежда – был выстрел второй.

С ней мы о будущем часто гадали.

Третий убил наповал мои чувства.

О них не жалею. Мне боли не жалко.

Метко стрелять тоже искусство.

Выстрел четвёртый – мысли на свалку!

Теперь заряжаю патрон номер пять.

Утратила память былое значение.

Последний патрон, чтобы метко стрелять,

Мне надо попасть в "океан приключений".

Ствол у виска, глаза закрываю,

Курок аккуратно под пальца напором.

Мгновенье… И лёгкость. Как будто взлетаю.

Теперь пусть Смерть ведёт за собою.

(26.02.2016)

Мой лорд, а я же вас любила.

Увы, не стала той единственной, pordon.

Ведь я- свеча, которая остыла,

Боясь обжечь нечаянно огнём.

Уже не весело играть на стенах тенью,

Уже не хочется мне больше согревать.

Устала для кого-то быть мишенью.

Или самой невинных обжигать.

Мой лорд, а я же так хотела.

Помочь писать неистовый роман.

Но, как не больно, любить я не сумела…

В каждом слове читается обман.

Я угасаю, сливаясь с темнотой.

Светить вам дальше путь уже не в силах.

Поймите, я стала тишиной.

Сравнимой с кладбищем, написанным в картинах.

(27.02.2016)

Лежали на столе три алых розы,

Кроваво-красные предвестницы судьбы.