Сквозь пальцы

Светлая память со временем увядает,

Город мерцает за тусклой стеклянной ширмой:

"Ветер осенний однажды исход решил мой."

Близится ливень, какого никто не видел:

"Здесь зародилась тоска – наш бессменный лидер."

Гулко гуляет эхо неподалёку:

"Не воспротивился город её налёту"

Здесь слишком тихо: закрытые мастерские,

Морось, как будто особенный вид стихии,

Бледные сумерки, да ледяные вихри:

"Жить не с огнем в душе, а с дождем привыкли."

Слышится шорох бумаги: "Восход неярок"

Эхом влетает под своды мостов и арок,

Гулко несётся над областью гроз обширной:

"Ветер осенний однажды исход решил мой."

«Безликое»

Проспект за занавесками хрипит,

Как старая и загнанная лошадь,

Но в том его особый колорит,

Ещё чуть-чуть – и выродится в площадь,

Где все пространство дым заполонит,

Чтоб ливнями тревогу приумножить,

Ведь ими этот город знаменит.

Густой туман скрывает монумент

И я шепчу:

Назад

Дороги

Нет.

«Нет времени»

Нет времени. Отныне я в бегах,

Заложник всех невыплеснутых строф,

Потерянный в повитых узелках

Событий, городов и номеров.

Нет времени. И к дьяволу мораль.

Ладонь моя – до кисти вся в мелу

Чужих надежд, похожих на фонарь,

Взирающий в ноябрьскую мглу.

«Жизнь – торжество, на которое нас не звали…»

Жизнь – торжество, на которое нас не звали.

/Странно, по воле высшего существа ли,

Или конверт был утерян, а поезд – списан?/

Вот и застряли здесь, между верхом, низом.

Я бы не стал уповать на чутье, на веру.

Все эти мысли – тождество револьверу -

Здесь, у виска – только ждут, чтобы дрогнул палец.

Разум – отнюдь не бережный постоялец.

Так и блуждаем – в потемках, в плену у близких,

Сами себе строим кладбища, обелиски,

Жизнь, как обычно – праздник в стране соседней.

Я занимаю очередь. Кто последний?