Молох. Стихи

Рубинов заката, агатов рассвета.

Он спрашивал маму: «Ты знаешь про море?
Что значит – зеленое иль голубое?
Что значит – прозрачный родимый наш воздух?
Что значит – мерцают красивые звезды?»

Он спрашивал часто: «Цветочки – какие?
Как птички, серебряные иль золотые?
А я? Мои волосы светлые, длинные?
Пойду ль я хлебать горе долинами?»

Подросши, решился он стать музыкантом.
Играл на лютне он и был так талантлив!
Но камень подбросил надушенный франт,
В висок он попал – и погиб музыкант!

Все лишь потому, что богатые франты
Не могут терпеть молодых музыкантов.
Кто тему любви и добра поднимает,
Тотчас же от пули врага погибает.

Старуха – мать в трауре льет горькие слезы.
На небе погасли последние звезды.
Юноша незрячий в могиле лежит.
Жертва богачей и франтов обид.

Он спрашивал раньше: «Росинки – прозрачны?
Какой черный цвет деревьев всех мрачных?
А травы, они так безумно – красивы?
Высокие или низкие ивы?»

Он спрашивал: «Небо – оно бесконечно?
Имеет ли цвет скалозубая Вечность?
Как ярко фонарь возле дома горит?»
Теперь под землей он навеки лежит.

    2014 – 2016.

Квинтэссенция мышления

А трамваи – это мешки,
Нашпигованные человечеством.
Они на подъем не легки,
Пропитываемые вечностью.

Твой двигатель – верблюд,
Погонщик держит руль.
И пассажиры ждут —
В карьеру, в темноту ль.

    Високосный февраль 16.

Огонь

Он феникс опально-больной

С покрытыми язвой крылами.

Угольки у меня в руке,
Я весь в чем-то белом, густом.
Не пойму, в меле или в муке.
Может, даже в прахе людском.

На глазах – занавески тьмы,
Угольки обжигают ладонь.
Ал цвет кожи, как от чумы —
Был когда-то у нас огонь.

Был – оранжевый, злобный лев,
Трепетали его языки.
И желанным, и теплым был гнев.
А теперь… одни угольки.

    Весна 2016.

Проповедь

От ума одни беды на свете:
«Загордился» – кричат вслед тебе,
Если ты – лишь один на планете,
Кто начало решил дать борьбе
Против неучей, скучных и нищих —
Нищих духом. Но правду – не сметь!
Потому что она будет лишней;
Повторишь – и духовная смерть.

    09 – 29. 04.16

Белые стихи

1. Лирически – минорное

На дворе снег, я так печальна,
Ноты мрака переполнили душу.
Через стекла окна не видно мира,
Что утопает в погоне за смертью.

Страна полна свежей кровью,
А весь мир… Что творится в нем?