Даже множатся почитатели,
люди русские, добросердечные.
Хоть стихи шишковаты нескладные,
Вова честен душой, не стебается.
Популярность растёт, ну, а главное —
пишет, рогом Вован упирается.
Сочинять – это дело старинное.
Пращур наш шишкарил без претензии.
Если б Вова плести стал корзины – yes! —
вряд ли был бы урон для поэзии.
Лина Маго
http://lib.ru>http://samlib.ru/l/lina_mago/zaudstih.shtml
«Наструган ветер тёркой переулков…»
"Наструган ветер тёркой переулков,
Заправлен замороженным дождём
И бледной недовыпеченной булкой
Остывший месяц к небу пригвождён".
…
П_А_Р_О_Д_И_Я
Назову я тучи ульем.
Месяц булкой назову.
Пчелы носятся, как пули,
серебрятся наяву.
Из фонарного помола
вышел коржик земляной,
и серебряные пчелы,
колосятся надо мной.
Шторы-жабры в день дождливый
настругают тьму устрИц.
Ты придёшь, такой счастливый,
к черту терки, лучше блиц?
Наплевать на политесы,
нажжужала я сполна,
и все скажут: поэтесса —
гравитации волна.
Таблер В. О.
http://www.stihi.ru/2006/02/18–2292
«Ведь это точно когда-то было…»
"Ведь это точно когда-то было…
Рисунок серый – в карандаше…
Утла подвода, худа кобыла —
в тумана кашице, густыше"…
П_А_Р_А_Ф_Р_А_З_А
Темно у дохтора на приеме,
вчерась, горбатясь за гумус тмящий,
перестарался, а нынче в дреме
сижу ледащий с лицом просящим.
А рядком дедка сидит безрукий
и все страдает от боли жгучей
в руке, c которой давно в разлуке,