Стихи. Избранное, издание второе

Но там, за толстыми стенами,
Его не слышат будто бы в Кремле,
Назначив нам воров над нами.

За что тебя они не любят,
Считая мачехой своей,
Идут во власть и губят,
И в Лондон шлют детей.

Откуда ж взяться патриотам,
Служить готовым лишь тебе,
У тех заморских идиотов
Одна нажива в голове.

Вернувшись в нищую Россию,
Мечтают только об одном:
О личном благе и наживе,
Плевать им – будет что потом.

Почто им нивы золотые,
Берёзки белые в лугах,
Они России не родные,
Иная вера в их умах.

    03.11.2015 г.

Истина

В споре рождается истина.

    Сократ.

Не может истина родиться,
Она до нас всегда была,
Но, как перо большой жар-птицы,
Увы, не каждому дана.

Не спор на свет её рождает
В безумной ярости толпы,
Она горела и сияет
В познанье тихом доброты.

В труде мирском, порой суетном,
В деяньях честных день за днём,
В служенье долгу беззаветном —
Сияет истина огнём.

    03.04.2015 г.

Каждый след я твой целую

Каждый след я твой целую,
Что остался за тобой,
Всех и вся к тебе ревную,
Оттого мне мир чужой.
Только ты одна, родная,
Для меня на свете есть,
Для тебя одной готов я
Петь, и жить, и умереть.
Лишь тебя одну люблю я,
Как на свете никого,
В этой жизни не любили,
Не полюбит уж никто.
Нет тебя на свете краше,
Для меня ты всех милей,
И любовь пусть будет наша,
Крепче якорных цепей.
И с безумно-дикой страстью
Хочу миру прокричать,
Что нашёл своё я счастье,
Боле нечего желать!

    7.08.2011 г.

Как Бог пошлёт

Поэт не тот, кто строгой рифмой пишет,
Познавший ямб, дактиль, хорей;
Поэт живёт, он музой дышит,
Стремясь строфою в апогей.
Я не пишу стихи дактилем
И ямбом ровным не пишу,
Пишу ниспосланным мне стилем,
Как Бог пошлёт строфу.

И вы, писак бездарных кучка,
Тут смеете талантом управлять,
А должно ль, впрочем, беспородной сучке
Породу благородную рожать?
Не был мой стих увенчан славой,
Душа моя в стихе живёт,
Не вам бездушною оравой
Его вести на эшафот.

    25.09.2015 г.

Как хочется плюнуть

Как хочется плюнуть на всё и на всех,
На тех, кто любим мне и дорог,