И каплет время…

В раз последний – знаем это –
Всех созвать нас в город Гродно,
Разбросав потом по свету.

Несонет и всё

Я написал всё это очень
Давно. И крайне сожалею,
Что поэтический мой почерк
Не стал ни четче, ни крупнее:

«Что толку получать зарплату
За бесхребетную учтивость
И ставить новую заплату
На душу – так вот получилось?» –

Но, если по большому счету,
То вся словесная премудрость
Прибавит счастья? – Ни на йоту.
Убавит горя? – На минуту –

«Уняв азарт деньговлеченья,
Впервые чувствуя свободу,
Транжирю звонкую субботу,
Как подобает от рожденья».

Как я корпел над каждым словом!
А жизнь свои готовит блюда.
И дует ветр над отчим кровом,
Чтоб унести меня отсюда

Туда, где не словесным перлом
Жизнь повседневно познается…
И никогда мне не быть первым
В старинном деле стихотворца!

Несонет песенный

Вот поэт. Живет в квартире.
От безделья чешет уши.
Как мишень повесить в тире
Его может быть и нужно.

До чего он толст и грязен!
Будет трудно промахнуться…
Упадет он с шумом наземь…
Ах, забыть бы и проснуться!

Но меж тем он лучше многих:
Он не Павел и не Павлик.
И над ним летают Боги,
Как сказал бы римский трагик.

Несонет сиринский (к фотографии Набокова)

Ты еще старше меня. Но скоро я буду старше.
Взгляд твой пронзительный все понимающе-мил.
Вот интересно: читали ль тебя секретарши,
Те, что печатали, все, что ты им приносил?

Проза струит и трехмерное время выносит
На берега твоих мудро рассказанных книг.
Жутко и сладко. И прыгаешь в омут. И осень –
Время познания – приоткрывает свой лик.

Вот они, если увидишь, узнаешь,
Эти, как радуга, листья, летящие вниз.
Это не смерть.
Но она, все же, здесь –
Между нами,
Между тобою и мной.
И это лет сорок еще.
Не сердись.

Несонет удушья. Приснопамятный

Веком обделенные поэты,
Ваши строчки талая вода
Унесла, размыла без следа.
Как живете? От какой державной сметы
Потчуют вас наши города?

И куда в неистовом стремленье
Еженощно мысли вас зовут?
На каком далеком поколенье
Отразится ваш высокий труд?

В суете троллейбусного братства
Тащитесь вы к черту на рога
Не блистать, не жечь, не издаваться,
Не вкушать щедрот от пирога.

У окна доверчивого сидя,
Шепчете стихи в который раз
О великой матушке России,
Что с утра по делу подалась.

А она все катит по дорогам,
Торг ведет обширный у ларей,
Уделяя вам любви немного