И каплет время…

Это музыки гул, ее тайная власть,
Ее звуки, как реки весною,
Не позволив исчезнуть, растаять, пропасть,
Вновь несут меня сладкой волною.

Я плыву, я лечу; скрипка плачет, поет,
Окрыляя божественной верой,
И чем выше и тоньше, и чище полет,
Тем ничтожней и мельче тот серый

Приземленный рассудок – мой друг за стеной,
Умудренный в расчетах зануда.
Вы не верьте ему, что нет жизни иной,
Что нет места на свете для чуда.

Все посулы его, как цветы на погост,
Весь азарт вроде ловкого жеста.
Есть – высокое небо в сиянии звёзд,
И, как жаркое солнце, – блаженство.

    5–7 января 2011 г.

В римской тоге, нездешний…

В римской тоге, нездешний, по рытвинам узеньких улиц
Ходит некто и тихо твердит про себя не спеша:
«Окунуться бы в Крым, в тот волошинский мир и, волнуясь,
Выйти к морю по тропкам, где бродит поэта душа…».

Громыхают трамваи, толпа продвигается к центру,
Там с утра разбитная торговля дары раздает.
Кто же он – человек, подставляющий волосы ветру,
Почему его вовсе не видит спешащий по делу народ?

Я не знаю ответа. Под тенью широкою крыши
Он сидит на скамье, его взгляд неулыбчив и строг,
На ладони его, неожиданно чудом возникший,
Расцветает и тянется к солнцу всем телом цветок.

    9 ноября 2010 – 22 февраля 2011 г.

Токай

Живу себе, себе же потакая,
И жизнь моя, как легкий ветерок,
Который мед венгерского Токая
Смешал с вином нехоженых дорог.

Дороги к нам приходят на порог
И вдаль зовут, туда же убегая,
А мне судьба мерещится другая,
Я сам себе, как говорится, бог.

И не идти проторенной тропою,
И не звучать простуженной трубою,
И не писать по замыслу зевак,

Но просто знать, что все еще случится,
Взойдет трава, расправит крылья птица,
И будет не иначе – только так!

    30 марта 2011 г.

Всё просится в слова…

Всё просится в слова, чтоб стать, блистать сонетом:
Скамейка за окном, цветущий летний куст,
Дрозд рослый, по траве бегущий – виден в этом
Какой-то ритуал; знакомый ветки хруст

Под тяжестью зверька, – игрива белка летом, –
Ее пушистый хвост, как парус, все шесть чувств
Напряжены; еще, – звон, слышимый в согретом
И плотном воздухе; как будто шепот уст, –

Журчащая вода, текущая из крана;
Далекий самолет, рисующий свой круг;
Мальчишка заводной, сидящий у экрана
Компьютера, игрой взрывающий досуг…

Все просится в слова – и значит, я живу,
А может, я – не я, но чье-то дежавю?..

    8 июля 2010 г.

Все исчезло, прошло…

Все исчезло, прошло, лишь осталось полынное лето –
Бабье лето, которое осенью люди зовут,
Тонкий томик стихов, по наитию купленный где-то,
И немного души – еле видимый солнца лоскут…

Как же ты преуспел, Бог, живущий в межзвездной пустыне,
День прозрачный, тобой окрыленный, чуть слышно звенит!
И мы слушаем звон, приносящий дыханье поныне
Твоей мысли, Создатель, бегущей от сердца в зенит.

Как же здесь хорошо! От плодов повзрослели деревья,
Те плоды не спеша собирает в корзины народ.
Будет радость в дому, будет птиц перелетных кочевья,