«Мечусь, но по следам твоим иду…»
Мечусь, но по следам твоим иду,
Они мои потерянные строки,
Всё наяву, наивно, как в бреду, —
Молчанья, ожидания, упрёки.
Играю будто в странную игру,
Своей душой ищу твою потерю.
Тому, что, удивившись, подберу,
Я верю сразу, даже не проверю.
В твоём молчанье кроются слова,
Во взгляде то, что вижу, даже знаю,
Чего невольно я коснусь едва,
Меня пронзает, как стрела сквозная.
Так меж деревьев осени струна,
Блестя на солнце, тянется и вьётся,
Но обречённо боль её видна,
Что скоро непременно оборвётся.
«Загустел неухоженный сад…»
Загустел неухоженный сад,
Перепутались ветви и тени,
Птицы будто напомнить хотят
Коммуналки галдящей смятенье.
Не хочу убирать, удобрять,
Дождевую прилаживать кадку,
Для чего позволять мне опять
Разрушать мою радость порядку…
Жили мы в беспорядке таком —
Не сравнится с запущенным садом,