Я не просто грустен, я – февраль. Стихи, поэмы

А мне до фонаря

Фонарик горит, тихонько поскрипывая.
Что ты стоишь, башку задрав?
Ты что, из деревни? Здесь электричество
Просто забыл погасить домуправ.

Фонарик горит сиреневым светом,
Может быть, этим летом свалится,
А, может быть, будет встречать приветом,
И ты под светом его измаешься.

Фонарик горит довольно ярко.
В него ватт двести лампочка ввернута.
Мне чудится, будто чуточку жарко,
И мысли путаются, как у ребенка
Малоярославец 1965 г.

* * *

Я помню этот день, этот час и мгновенье,
Когда, словно летнего солнца кусок,
Огонь твоих губ – поцелуй-сновиденье
Мои необритые щеки обжег.

И черные тучи – обрывочки мыслей
Поднялись, распутались, грянули в ряд
И стайка невзгод, что жила той минутой,
Исчезла, и счастье вернулось назад.
Малоярославец 1965 г.

Портрет

Я пятый день тоскую…
Моей любимой нет.
По памяти рисую
В душе моей портрет.

Я силюсь вспомнить губы,
Вот их бы целовать,
Но с болью стиснув зубы
Приходится мне ждать.

Пишу с любовью очи,
Стираю и опять
О ней мечтаю ночи…
Да как же не мечтать!

Крутые вижу плечи,
Как пасмурный рассвет.
На всем на белом свете
Прекраснее их нет.

Я мучаюсь, рисуя,
Кладу за штрихом штрих,
Ужасно я тоскую,
Хотя я ждать привык.
Москва 1979 г.

В.С.С.

Как за Рыбинским за морем,
За рекою за Шексной,
Мне на радость и на горе
Вырос город молодой.
Ветер северный уносит
Рыжей тучей домен дым,
Я отвечу, если спросят,
Как мне город стал родным.
В этом городе девчонка
Ясноокая живет.
Светлый локон пахнет тонко,
Нежный голосок зовет.
И за эту за девчонку,
Что годами молода,
И за чистый голос звонкий
Все на свете я отдам.
Ничего-то мне не надо,
Лишь бы свет ее очей
Был всегда со мною рядом,
Рядом музыка речей.
Как за Рыбинским за морем,
За рекою за Шексной,
Мне на радость, не на горе
Вырос город молодой.
В этом городе девчонка
Только в юности жила,
Нежно и совсем негромко
Дорогим меня звала.
И за эту за девчонку,
Пусть прошли года, года
И за чистый голос звонкий
Все на свете я отдам.
Москва 1979, Уссурийск 1981 г.

Приглашение в Бологое

На пути меж двух столиц
У роскошного вокзала
Бологое – место мало