В твоих глазах мои стихи…

Другие в холоде ломались обессилив.

Горели в боли, что внутри меня.

И плакали от злости, умирая.

Не понимая, это ведь всего лишь Я

Себя эмоций ядом отравляю.

Меня пытались слышать и понять.

Меня и проклинали столько же наверно.

Я для кого-то был как ангел, посланный с небес.

А для кого-то сук@, мр@зь и демон.

Практически никто так и не вник

В то, что скрывает взгляд пустой и чуть усталый.

Лишь единицы не боялись внутрь заглянуть.

И тех практически совсем уже не стало.

Сменяясь безразличием эмоций ураган,

Меня заставил ящик снова жуткий тот закрыть.

Нельзя его немного приоткрыть теперь за просто так.

А лучше просто выкинуть. Забыть.

Нельзя в безумный мир, что запрет там

Ворваться, самому оставшись адекватным.

Это как в омут. Насмерть. С головой.

И речи не идёт, чтоб вынырнуть обратно.

Я души тех людей, что на краю стоят,

Запомните, обратно никогда не возвращаю.

Взамен дарю безумный, яркий мир.

И каждый раз внутри при этом умираю.

Стул. 2018 г.

Я помню, как-то, не особо в настроении,

Сидел один, в пустой квартире на углу кровати.

Потом мой взгляд упал на старый стул.

Ему, наверное, лет десять кстати.

Так вот, обычный стул. Он лакирован.

Такой, со спинкой, знаете? резной.

И что-то в голове моей замкнуло.

Задумался, что стул-то не простой.

Пусть десять лет, но он, служивший людям,

Был нужен им и часто помогал.

На праздниках дарил кому то место,

Служил опорой, когда сверху кто-то что-то доставал.

Он, стул уже потертый и чуток расшатан,

Но все еще он также нужен всем.

И куртку на него когда бросали как-то,

И не задумался об этой мелочи никто совсем.

Бывало, что-то на него поставить нужно было.

Или чтобы руки не держали что-то быстро положить.

Задумался, а что если убрать его?

Такая мелочь, кажется. Серьёзного ведь не решить.

Однако куртку положить куда? Не на пол же.

И со шкафа посуду не достать.

И полотенце, что на спинке обитало,

Рукой привычно не получится забрать.