Измена. Мне не нужна клуша

— Я ухожу. — Куда? У нас же семья… Он усмехнулся. — Семья? Нет, Олесь. Семья—это когда домой хочется возвращаться. А я еле ноги сюда тащу. Меня пробило холодом, руки затряслись. — Что я сделала не так? Он посмотрел безразлично, с жалостью даже. Будто я какая-то грязь, прилипшая к ботинку. — Ты клуша. Понимаешь? Клуша домашняя. Вечно в халате, с мешками под глазами. Борщом от тебя несёт и тоской. Я устал. — Но я же…я…—голос сорвался, в груди сжало. — Ты — никакая, Олесь. И рядом с тобой я тоже стал никакой. Хватит. Он ушёл, хлопнув дверью. А я осталась одна — «никакая». В халате. С борщом на плите. И с его ребёнком под сердцем, о котором он так никогда и не узнает.