Наше Молочное (сборник)

Автор

Николай Владимирович Уваров

Жанр

Современная русская литература

Год написания книги

2016

<< 1 ... 28 29 30 31 32 33 34 35 >>

На страницу:

Перейти

32 из 35

Настройки чтения

Размер шрифта

Высота строк

Поля

Устал с дороги?
– Так приляг поспать».
А я смотрю и с грустью замечаю,
Что постарела, постарела мать.
Морщинок стало на лице побольше,
И платья носит цветом потемней.
Горячий чай я пью как можно дольше
И думаю о матери своей.
Четыре сына воспитать – не шутка!
Ушли на это лучшие года,
А мы, порою, были к ней не чутки,
И даже обижали иногда.
За каждого из нас переживала,
От этого и волосы белей.
Любви сыновней так недоставало…
Беречь, беречь нам надо матерей.

«Вздыбил коня…»

Вздыбил коня, помчался через поле,
Кричали бабы: «Женька, упадешь!».
А мужики кричали на угоре:
«Поддай еще, чтоб землю била дрожь».
И я поддал. Взметнул коняга гриву:
«Ну, что ж держись кавалерист!».
Через кусты рванул к обрыву,
И с шумом рухнули мы вниз.
Очнулся я, себя приподнял.
Саврасый воду в речке пил.
И только в тот момент я понял,
Что чуть коня не погубил

Поркин А

Письмо

Прости меня. С твоей любовью
Так поступил ради Земли,
К которой с верностью сыновей
Спешат вернуться журавли.

Такой измены ты не понимаешь,
И проклинай – не проклинай,
Танцуя танго в ресторанном зале,
Пожалуйста, меня не вспоминай…

А я сейчас обветрен, солнцем облит,
Я запах утра первым узнаю,
И жду тебя, и людям хлеб готовлю…
Пойми меня, прости любовь мою.

Преображенская Т

До свиданья, березы!

Не грустите, березы,
Не шепчитесь тревожно
И молчите про слезы —
Их ведь скрыть невозможно.

Не качайте же снова
Надо мною ветвями,
Не вздыхайте сурово
Над моими слезами.

Не смотрите тоскливо
На туманные дали:
Постоим молчаливо
Мы в прощальной печали.

Прянишников В

Красота простая

Красота простая,
Простота святая,
Но земле гуляют,
Трудно их найти.

Тем они – привидятся,
Тем они – приснятся,
А кому и встретятся
На его пути.

Красота простая
Засияет солнцем,
Свет чудесной силы
Будет излучать.

Простота святая
Превратится в мудрость.
Добрые волшебники,
Где же вас искать?

Рославин Юрий

Зовы родной земли

Что меня манит так снова
В самую глушь-глухомань,